***

ЭЛЕГИЯ

 

тик-так, тик-так. Уходит время или - приходит?

...бредет, неся событий бремя, детали вносит.

вплетает нити в ткань сюжета, которых много;

и, вроде, больше ничего... - скользит дорога,

мелькают за окном деревья, кусты, холмы, овраги...

я этих кадров в памяти скопил - хватило бы бумаги...

кусты, деревья - кружево в снегу; зеленый аккуратный холм - как на картинке;

осеннего проселка грязь; листвы сугроб - не потерять б ботинки;

опять кусты (теперь - в цвету), неясное томленье;

мельканье неба в тюли сумеречных крон - как аллегория движенья...

попутчики, попутчицы и проч. И вновь дорога,

так из кусочков набираем жизнь. Которых много.

01.11.99

***
 
***

я молод был и глуп

не видел Бюнюэля (и многого еще)

зато - я видел сны.

теперь, - когда гляжу на то, чего не видел

мне сразу нитки белые видны...

Все вроде так, но как-то все иначе

в заоблачном конструкторском бюро,

что символами сны нам наполняет

и заставляет браться за перо

- пытаться передать всю точность перехода

листа - в горбушку,

песни - в пустоту...

назад секунду - мысли путал гений, громадя строчки,

мгновенья не прошло и валишься в глухую немоту,

карабкаешься, бьешься в теле ватном...

не выбиться - засыпало, на дне...

 

к исходной точке сон наш отмотаем

и снова пустим ленту в полусне...

теперь иначе все - детали все другие

хотя и так же начинался сон: -

исчезла песня - оператор сновидений

в иное настроенье погружен...

 

все так же глуп, хотя уже не молод

- достоинств много, всех не растерять,

где раньше жар горел, сегодня холод

и только в снах случается летать.

Пусть низко, пусть на бреющем, с опаской

- теперь я баночки ценю со всякой краской...

01.11.99

***
 
***

ох, мамочки, какая, в целом, муть.

ужели это все, что написал?

в стыде бы не сгореть, не утонуть...

- парил, а в результате - кот нассал...

- но, впрочем, зря кота обидел я

мощнее его пенится струя!

01.11.99

***
 
***

бежит по телу рокот, ранит, 

рокочут струны, на мой равнинный слух

- гармония странна

удары пальцев быстрых по струнам нервным вихрем пробегают

спина стройна,

поднята голова. Осанка.... Точность рук...

Вот и во мне натянута струна, и крылья плечи расправляют,

летают пальцы, к ногам - мурашек дробь..., а пальцы все мелькают и мелькают

и взлет.

И гордый звук мелодии поплыл, немного хриплый, птичий и гортанный.

его я отпущу - пускай летит. Теперь ценю я нераскрытость тайны!

01.11.99

***
 
***

МЕТРО

 

бывает едешь -

Лица.

Смотришь -

Читают,

едут, мечтают о своем,

те спят или зевают

скучают, так же смотрят в лица,

по-разному: - спокойно те,

бесстыдно эти... и понимаешь

- множество миров с твоим одновременно

едут и внешность их обманчиво похожа,

почти одни и те ж в них едут лица, почти одни и те ж звучат слова

на фоне одних и те ж, почти, но разных декораций...

и разным смыслом различие миров их наполняет

и краска звуков розна, их самый тон, сама созвучность миру...

и сколько разных копий с меня в них едет

в различных стеклах розно преломляясь...

мелькнет шальная мысль - когда бы гений танца

здесь ехал с нами, был ли гений я сам

- т.е. владелец идеальных жестов,

безукоризненный фантазий исполнитель

тогда, возможно, мог бы органично, ни у кого не вызвав отторженья

пройтись кошачьей гордою походкой

на середину. Встать, гордо замереть

и всех собрать вниманье... и выдать вдруг фламенко, обжигая

наш северный тягучий темперамент,

разнообразя наших жизней крест -

собраньем быть до боли общих мест...

 

но вот вагон, в нем едут и читают

а это - голова, ей, иногда, мечтают

и носят разных тараканов - так говорят,

вот это - стул, на нем сидят

стул - за столом, а на столе - едят,

поэт - слагает стих, писатель - пишет книгу,

стат'уя вместо плавок носит фигу,

вода - мокра, черна земля - сырая

и кверху черным брюхом пароход

ко дну идет, белеть не уставая...

02.11.99

***