Знаешь,  когда пройдут тысячелетия,
от нас останется только ворох песен
струны гитары,
                          фенечка с растой.
Знаешь, когда века остановят ход времени
на поисковой экспедиции поисков нас
разыщут лишь то,
                              что было, быть может, напрасным.
Знаешь, всё, что будет тогда - это ноты,
это драные джинсы,
                                    балахоны с Кобейном,
старые книги.
Знаешь, что лишь древний готический символ
(анкх? пентаграмму?) нарисуют на стенке,
и скажут, что он -
                              наше время.
Знаешь, что только диски с хард-роком
скажут, чем были наши дерзновенья,
что старый значок с Цоем
                                             будет в музее?
Знаешь, что, в общем, не будет ни CORE-а,
ни панков, ни фриков... о нас и не вспомнят.
зачем мы надеемся
                                   на воскресенье?..