Когда б я слушал доброты,
  Я б сдох от скуки..
  Эх, расплодились, как коты,
  Поэты-суки!
  
  Их души хуже дуршлага,
  Тела - субтильны.
  Эх, будем мы палить стога
  И греть коптильни!
  
  ...
  
  Поэт поэту, правда, рознь -
  Страшней вселенской муки.
  Раздуют сами пусть огонь, -
  А мы погреем руки...

21-02-2008 18:49