Двадцатилетние пишут про тоску
И про себя.
Тридцатилетние пишут про любовь
И про тебя.
И если не пустят в 37 себе пулю в лоб,
Сорокалетними обобщают опыт,
И философски подходят к цифре 50...
Пятидесятилетним не до стихов,
Они вершат историю, покуда есть сил.
Потом - кому седина в бороду, а бес в ребро, 
А кому просто море седин,
Колокольчики, цветики степные,
Мистраль, невозможность понять умом, и
Наконец-то - возможность забыть про себя,
И беззубыми улыбками целясь ввысь,
В лес ходить,
Льнуть к дубовым шершавым стволам,
И любить в упоенье всех.
И потом, ставши опять детьми,
Улыбаться родителям, всезнающим и все так же беззубым ртом.
И говорить: "Маска, я знаю тебя: 
Научись любить, ॐ! Ом."


22.11.2007 12:20