Нет в горах, где Божья дышит нега,
Ничего светлей и чище снега.
Он хрустальной россыпью лежит,
Тает, манит, радует, искрит
И вершины шалью окаймляет.
Что белей его в горах бывает?
Но вдруг если в этом царстве грез
Тур взойдет точеный на утес
И поднимет вверх свои рога,
Перед ним померкнут и снега.