Мы серая бесформенная масса.
У нас нет будущего, как и настоящего.
Давно под никами. Не видим говорящего.
Зачем? Когда все люди ценою не дороже мяса?
Мы вроде дышим. Но, мы не живём.
Назвать сие существованье "жизнью"?
И всё же каждый день я засыпаю с мыслью,
Что жалкое существование - всего лишь страшный сон.
Что утром выглянет несмело солнце.
Коснётся тёплыми лучами нас.
Мы обретём надежду, и не станет масс
Что давят, как вода на стены колодца.
Но всё по новой:серая бесформенная масса.
На улицах лишь люд без настоящего.
Опять лишь ники. Не видим говорящего.
Цена людей, дешевле порченного мяса.
