В этом доме, знаешь,нету пыли,         
Светит тускло старый серый абажур,    
А на стенах, будто просто всплыли,                
Сотни страстных нарисованных фигур.                  

Смотрят мне в глаза чужие лица,       
Дышит, будто бы, рассохшийся   паркет.   
Где-то здесь проходит та граница,                
Между тем, что было, и чего уж нет. 
           
У часов с кукушкой аритмия     
Или у кукушки, или у часов.   
Та кукует, такт, нарушив,  мимо,    
А часы  то тикают, то видят сон      
     
Я не слышу шума городского,                    
Тихо и печально за пустым окном               
Вечер смуглый опустился снова                     
И взмахнул крылами, с блестками  оков.              

И, открыв окно, его впустила:                
Пусть не будет вечер тоже одинок, 
Может нам  потребуется сила,        
Чтоб заветный тот переступить порог.                          

01.02.2005