Буднична, как хлеб, моя любовь
И нарядна, как кулич пасхальный.
Ласковый напев её не нов,
Слит с осенней близорукой далью.

Как берёзки юные, стройна,
Чуть грустна, как свадьба листопада,
И честна, как полная луна
На воде в воронке от снаряда.

Кто писал твой женственный портрет?
Кто измерил алгеброй твой голос?
Кто изведал, сколько горьких бед
Ты рукою хрупкой поборола?

Сквозь прищур подслеповатых глаз
Ловишь ты прощальный блик заката
И плетёшь худых запястий вязь
По бумаге жизни сероватой.


06.09.2017