Просыпаешься. Медленной, осторожной поступью движешься, веля между остатками вчерашнего веселья, к холодильнику на кухне. Да, холодильник на кухне. Это, пожалуй, единственное напоминание о нормальной жизни в твоей квартире. Даже ванная стоит в гостиной. Или вчера ее хотели выдвинуть на балкон? А это точно было вчера? Может прошло уже несколько дней, неделя, месяц, год? Бред. Мысли путаются, судорожно цепляясь одна за другую, и в итоге получается невообразимый хаос. Голова раскалывается, мозг отказывается работать. Аспирин тут не поможет. Да и не надо. Плевать. Блевать. Давай, два пальца в рот. Все. Теперь можешь успокоиться. Лужица на полу приобрела очертания какого-то громадного зелено- бежевого краба. Он тебя съест. Что за мысли? Пора помыться. Или нет. Я же хотел пойти на кухню. А зачем? Ах, да. Вспомнил. Там холодильник. Такое чувство, что если проглотить хоть кусочек, крабо-монстра на полу станет на одного больше. На кухне кафель. Как это я раньше не замечал? На нем легко поскользнуться, думаешь ты, летя вниз, и ударяясь головой сначала о ручку холодильника (поздравляю, ты все таки до него добрался! ), а затем подскакиваешь немного вверх после неизбежного столкновения с кафелем. Приятно, когда ты лежишь на полу лицом вверх, кровь у тебя на темечке начинает медленно запекаться, а другой алый ручеек уже течек у тебя прямо из носа, виляя, и наконец достигает рта. А ты лежишь себе, смотришь вверх и видишь, как медленно, словно с какой-то гордостью, обходит свои владения на потолке таракан. Вот он на люстре . Глаза закрываются, сознание начинает медленно уплывать прочь. Где-то вдалеке настойчиво звонит телефон. Но ты не слышишь. Ты уже за тысячу миль отсюда. Вдруг кто-то хватает тебя за руки и начинает куда-то тащить. Не приятно. В рот пихают трубку. Ты блеванул на чьи-то руки. Трубка во рту. Тяжело дышать. Машина. Скорая. Больница.