*  *  *
Поросли заповедные тропы,
Отлетел белой яблони цвет,
И овраги, как будто окопы,
И на небе пылающий свет.


Там, где были убиты пророки,
Почернела от гари трава,
И от жуткого крика сороки
Вдруг забылись молитвы слова.


Если это во сне, где же утро?
Если это война, где же враг?
На мгновенье кажется будто
Я сама все придумала так.


Но иду с тихим домом простится,
Примеряя терновый венец,
А душа - то листва, то - жар - птица,
Всё не верит, что это - конец.