Подранок-август тонет в луже.
     Ещё барахтается, бьётся...
     Не промахнулась осень. Тут же 
     Добить его скорее рвётся.

     Запечатлеть, оставив в прошлом...
     Подслушать песню ветра в поле...
     Раздеться в дождь, кричать истошно...
     Быть истеричкой поневоле.

     Нет. Не моё... Я не художник.
     В полёте с Доплера эффектом,
     С тоскливо-злобно-вредной рожей,
     Да сбитым вектором и спектром.

     Размыт сюжет. Банально-серый
     Эскиз задуманной картины.
     А между тем уходит с тела
     Загар под ластиком рутины.

     Порвать и сжечь, не видя смысла,
     В червивых мыслях многоточья...
     Но вдруг сентябрь. Он пишет письма
     Мне на крыльцо бросая почту.