Мне не жаль, что ушла Весна,
Что за ней ушло и Лето;
Только жаль, что после сна
Не вижу радостного света.

Только мрачные картины,
Только скука, только грусть,
И где те юные витрины;
Зачем в суставах боль и хруст.

Что люблю теперь я по-иному,
Не так, как в юности любил,
Что нет в ней молнии и грому...
В болото будто угодил.

Буду идти им только дальше,
Пока трясину не найду;
И даже хочется, чтоб раньше
В трясину эту я уйду.