У каждого из нас своё безумие,
Своя крайность, своя боль. 
Оно измеряется не знанием, 
А ушибами усталых ног. 
Мы мчим что есть силы на красный, 
Так часто  сбиваясь с пути. 
Лишь знать бы, что всё не напрасно, 
Лишь знать, какой крест нам нести. 
А счастье порой такое простое: горячий чай, 
Улыбка прохожему в ответ. 
Мы сами создаём себе печали, 
Так почему же не создать нам свой рассвет.