Мыслей много, но среди них
Лишь обрывки избитой рифмы.
На бумагу не ляжет стих.
Не покроют пергамент мифы.

Нет чернил. Затупилось перо.
Ну не кровью ж писать, в самом деле.
Вдохновенья разбито окно.
Это жизнь. А чего вы хотели?!

Муза в отпуск ушла навсегда.
И рассказ не дописан до точки.
Под окном разрослась резеда.
Разъедает ржавчина строчки.

И в огне раскаленных стен
В прах рассыплется быль и небыль.
Грязный дождь за окном и тлен
Остаются для тех, кто предал.

Kyoufu