Всё чаще тучи стягивают небо.
Всё позже занимается заря.
Лес шепчется и дышит укоризной:
"Спадает флёр и никнет красота!"

Излучина реки, печально извиваясь,
Не радует, как раньше, и молчит.
И воды стали безответны. Только
И только омут ждёт к себе гостей.

Земля, готовясь не ко сну, а к дрёме,
Ложится под багровый плед из листьев.
Теперь не у кого спросить совета
И некому советовать теперь...

Чем заполнять природные пустоты?
Чем одиночество своё покрыть,
Когда лес требует ответить кто ты
И на вершине плачет неясыть?

Быть может, я синица или филин,
А может быть, что я − верхушка клёна,
Или слезинка на листочках лёна,
Или булыжник посреди извилин.

Прими меня, прошу, дремучий лес,
Позволь вкусить с тобою бесконечность.
Уже я далеко к тебе залез,
Где омут − вход к тебе и выход в вечность.