15 лет войной к войне,
за годом год,
один народ 
для нас становится  урод,
и где-то  тихо на Неве,
или в Борках, что на Истре,
и в январе, и феврале,
мать сына ждет.

А он в аду, а он в дыму,
На рубеже.
Пусть не напали на страну,
Он протеже
Того, кто всюду сеет смерть,
И не дает ему стареть...
Фельдъегерь 
Выронит листок "СЫНОК, ОТВЕТЬ!!!"

Пятнадцать лет идет война сама в себе
Пятнадцать лет она в тебе, она  во мне,
Идет народ, вождем вперед,
И первым он в огне умрет
На то и нужен, этот скот, что б быть "как все"!