Я снова на военной службе. Чётко обозначенные права и обязанности радуют сердце.
Все способности, приобретённые в течение жизни, находят применение, приносят успех.
Я честен, скромен, исполнителен, решителен. Это нравится командованию.
Я знаю, что им нужно, и легко это выдаю. Я знаю, что нужно юношам. Я знаю, что нужно их родителям. Я знаю, что нужно толпе, властям. Я играю роли легко и свободно. Меня снова несколько человек. Я уже сомневаюсь, который из них Я настоящий.
Обширное общение с разными людьми. Я продолжаю изучать их психологию. Это уже привычка. Люди мной уже разделены на виды и классы. В течение нескольких минут наблюдаю за человеком и выбираю способ общения с ним. Даже здороваюсь с каждым человеком по-разному.
Занимаюсь живописью. Цель - участие в выставке и успех на ней.
На областной выставке получаю диплом второй степени и, следовательно, 50 рублей премии. И никому больше не нужен. Жди следующего года и мечтай получить диплом первой степени и премию 100 рублей.
Тупо гляжу на диплом, написанный с ошибками и исправлениями, и на эти 50 рублей. Вот цена моего многолетнего труда, поисков, стремлений, работы над собой.
Работы украдены, а что остались - исгажены и попорчены.
Во имя чего я год работал? Чтобы кто-то поставил в плане галочку? Чтобы создать видимость, что процветает народное творчество? Чтобы прикрыть тех, кто сознательно палец о палец ленится ударить (или не умеет) для развития творчества? Шиш вам, господа!
А народ? Ты же с ним хотел говорить языком искусства!
Народ смотрит телевизор. Он не привык смотреть картины. Цветной снимок на пакете из-под женских колготок притягивает его больше, чем братья Ткачёвы.
И я решился на страшное. На самоубийство.
Я покончил с собой, как с художником.
Причины:
- Ненужность никому моего творчества;
- Отсутствие реальной пользы для себя;
- Потеря веры в себя как в творческую личность;
- Бессилие перед блокадой профессионалов;
- Непрофессионализм работников культуры;
- Бездеятельность и очковтирательство заинтересованных организаций;
- Отсутствие общества самодеятельных художников;
- Одиночество.
А как же страсть? А как радость творчества?
Их заменила любовь к сыну.
Все свои способности, творчество я решил посвятить ему.
И дорога в жизни выбрана окончательно. Это военная служба.
Цель - получение удовлетворительной пенсии в более раннем возрасте, уход от дурного штатского мира, который запутался в своих тенетах.
Высочайшая цель - воспитание сына. Создать для него стартовую площадку в мир искусства, который не принял меня. Войти в этот мир через второе поколение.
Жена с легкостью приняла моё решение, и скоро, незаметно и ловко, мои инструменты оказались в сарае, где равнодушные к Рембрандту животные быстро покончили с ними. На этот раз я их не спасал.
Я стоял у ночного окна. Млечный Путь был, как всегда, на месте. Я изменился, а он - нет. Он улыбался насмешливо и поощрительно. Он знал всё. Но молчал. Говорить было рано. Молчал и цветок на окне. Но почему он молчал? Странно?
ВЫВОД:
Свершилось великое. Падая, я поднялся. Потеряв, я нашёл. Умирая, я родился. Но об этом умолчал Млечный Путь. А я не подозревал.
Этого я тогда не знал. Это сейчас у меня открываются глаза. Однако важно посмотреть на себя.