Я дракон. Я родился драконом. Он во мне живёт, жрёт какую-то гадость, в смысле информацию: эмоции, чувства, любые слова. Вот напишу я роман, хрень полную или неполную, или есть там талант, где-то десять процентов, а тут ругань подымается. И как это заряжает. Сначала огонь в пасти фиолетового дракона, живущего во мне, начинает меня самого жечь. Я боюсь, я волнуюсь внутри, переживаю, что на мой роман написали ту самую рецензию. А потом цепи слетают с меня и я начинаю жить: работать, читать, заниматься спортом, да чем угодно, даже мытьём полов. Кто-то обозвал меня, а меня это заряжает. Не в том смысле, что указали мне ошибку и вот научусь. Нет, просто сам факт наличия препятствия на пути меня только развлекает и побуждает сломить эту хрень на пути. Если мне, дракону, дать абсолютно всё и сразу, что мне надо, то я наоборот крылья сложу и лететь не буду. А если говорить мне: парень, ты шизофреник, то я наоборот лечу в два раза быстрее. Я с детства такой ненормальный. Меня с детства так сбивали с пути, аж сами спивались и в тюрьму попадали, а я лечу дальше и дальше. И пламя выпускается вновь на всяких идиотов -- я испускаю из пасти огонь -- я пишу роман.