Я не поэт, я не пишу стихов -
Но тут приспичило, пишу - и точка!
Я - не Есенин, даже не Прутков,
Звенит душа, бездонная, как бочка.
Святого не имею ничего,
Мне по фигу грамматики позывы,
Но вторят ритму слова моего
Души неугомонные порывы.
Взлетают с клавиш прыткие слова
И чувств моих нетленная частица,
Полна бредовых мыслей голова:
А почему бы снова не родиться?
Но Следопыт набрел в злосчастный час
На череду моих нетленных строчек,
Он только их увидел в первый раз,
И понял, что мне нужен переводчик.
23 ноября 2005 г.
|