Жил-был мотылек. И был он такой маленький, что уместился бы на только что распустившийся весенний лист.
У мотылька была большая тайна - он хотел мечтать, но не знал о чем. Часто, усевшись на стволе огромного дерева, мотылек мечтал о своей мечте. Летая в ночном небе, он с надеждой смотрел вниз, не покажется ли где-то его заветная мечта. Мотылек был уверен, что сразу узнает ее.
Однажды, прогуливаясь перед сном, мотылек низко летел над лесной полянкой, купаясь в ароматах трав и радуясь своему полету. И тут он услышал такое, что даже перекувырнулся в воздухе несколько раз.
Невиданной красоты звуки заполняли все пространство поляны. Они переливались, обретали форму, скользили по воздуху, долетая до самых звезд в ночном небе и падали на землю слезами дождя.
У мотылька захватило дух и показалось, что он падает вниз, сраженный звуками. Мотылек действительно упал на лист подорожника и уже оттуда слушал мелодию.
Гонимый любопытством, он подлетел ближе, примостившись на стволе березы на краю полянки. В ветвях соседнего дерева он увидел маленькую серую птичку. Глаза птички были закрыты, голова запрокинута вверх к звездам. Птица пела самозабвенно, не видя ничего вокруг. Она жила своей песней и жила для нее. Песня была ее мечтой. И по ночам, эта птица мечтала о самом несбыточном и оттого самом прекрасном в мире, наполняя лес волшебными звуками своей музыки.
Мотылек заслушался. Восторг разрывал его маленькое сердечко. Теперь он знал, что нашел свою мечту. Каждый вечер прилетал маленький мотылек под березу, чтобы услышать звуки мечты птицы. Он больше не летал с другими мотыльками и не играл с ними. Мотылек мечтал о своей найденной мечте вместе с птицей.
Другие мотыльки звали его за собой, весело кружились в воздухе и не слышали той мечты, что теперь согревала сердце маленького мотылька. Они смеялись над ним. "Что тебе может дать птица?" - спрашивали они. - "Она поет только для себя и никогда не заговорит с тобой. Ты не полетишь вместе с ней в небо, не будешь любоваться звездами. Птица никогда не узнает о твоем существовании, а если и узнает, то ты станешь всего лишь ее пищей, о которой можно забыть через минуту".
Другие мотыльки не понимали своего собрата. Их мечтой был огонь, что горел в доме лесника. Туда они стремились. Сидели на окнах, пытались попасть внутрь. Свет керосиновой лампы был таким притягательным и волшебным. И однажды кто-то оставил окно открытым, и мотыльки смогли осуществить свою мечту, последнюю мечту в своей жизни.
А маленький мотылек все так же прилетал по ночам на поляну и жил мечтой птицы, потому что она была точь-в-точь такой же, как его собственная мечта.