И снова - Лондон...
   Дерзок, вежлив, душен,
   Семи религий переломанные души.
   Нательный крест, неровный сон.

   ( я целовал твои ресницы...)

   Теперь скачу на колеснице,
   В руке - отточенный топор.
   Мне б Трою взять!

   (спина, как шёлк... шальная память рук)

   Но Лондон взял меня,
   И не отдать грозится

   Ни-ког-да.

   Мне, впрочем, недосуг...
   Лишь только лица
   Предавших трижды
   Будут долго сниться...

   Да.