Аннотация: Картина, представшая их взорам, была вопиющей и ужасной одновременно...
Город готовился к встрече...
- А знаешь, что они там в Голландии льют на новогоднюю картошку фри вместо брюта?
- Что? Майонез?
- Ха, майонез! Кокс, мать его!
- Черт подери!
- Я сам видел, как они это делают. Просто заливают всё этим дерьмом.
- Поубивал бы!
А тем временем.
Близилась карнавальная без пяти минут ночь. Дом творческой интеллигенции имени мостовой Благих Намерений гундел и гудел высоким напряжением.
От общества анималистов-беллетристов-передвижников собралось в стольном граде нашем более всего представителей. Все они заранее были разряжены в костюмы сказочных персонажей и выглядели просто прекрасно. Привыкали. Даром, что поголовно люди недалёкие да не слишком-то самоценные, так ещё и задиристые, будто иридодиагносты друидов, да забористые, будто зебры подзаборные.
Так и слышу их высокоинтеллектуальную пикировку. Так и вижу их раскосые заячьи лица-маски.
- Да ты просто в стельку сапожник!
- А у тебя самого есть голова за плечами?
Карнавальные шатры уже неделю надувались горячими идеями предстоящего маскарада, а многочисленные Деды Морозы околачивались по вызовам и раздавали бесплатные ми-стейки голодным, платные фьючерсы биржевым маклерам и подарочные карты "ай-нанэ" в красных "рубашоночках" маленьким IT-ишникам.
Но в городе жили и классики. Вот, кстати, один из гениев слова и дела. Фёдор Михайлович, если кто-то не в курсе.
Ютился Фёдор Михайлович Чехоу под самым кумполом епархиального костёла однажды вынесенных святых. Жил прижимисто и скупо. От него даже тараканы ушли как-то раз. Правда, вернулись потом, исполняя покаянную песню "Ла кукарача" на языке суахили. Чехоу тогда работал над знаменитой энциклопедией прусской жизни. А сегодня новомодный классик умничал в Доме творческой интеллигенции.
- Степень маргинальности общества измеряется коэффициентом кошачьего кала в птичьем корме, и наоборот! - доложив об открытии, Фёдор Михайлович выскользнул на площадь Сомнительных Желаний для наблюдения за потешным пожаром. Его должен был устроить местный поэт и патриот Вергилий Почечуев, переодевшийся в комбинированный костюм Нерона и Сенеки. Какой же карнавал без петардирования?!
А накануне...
Гостиница "Замок IF" - лучший в городе хостел на базе костёла класса High-end plus. Надеюсь, не забыли, подаваны и подаванки? Стенд Аль, беллетрист из числа приглашённых на маскарад по рекомендации, въехал в апартаменты поздно вечером.
- Мусьё, моя иметь вам просьба на останний крок ... майбутня. Я есть уставший вояжер - ту слипинг найт соу мач о'клок. Завтра будем тревожить майселф ту мэскарад иммидетли. Андестенд ми?
- К чаю вас разбудить, сэр?
- Но-но-но... Онли туморроу ивнинг фор маскли дрессинг-код. Ноу мач хау, май бэби, ай эм стронгли слип. Ву компроне?
- На маскарад поднять? Это мы завсегда.
Гость заказал в номер чашечку гриля, полфунта яснополянских толстовок и в полночь уже храпел, раскинувшись на засохшем канапе, оставшемся от посещения нашей столицы принцем Вазелином и его друзьями из клуба салоубийц.
Утром, едва продрав глаза после настойчивого стука портье и взглянув на себя в зеркало, гость "Замка IF" завопил безо всякого акцента, которым забавлял обитателей ресепсьёна канунешним вечером.
- О, боги! - орал он так, что жителям Иерихона их знаменитый артефакт показался бы детской дудочкой в сравнении с этим возмущением атмосферы. - Я теперь негр! Вы только посмотрите на моё лицо - оно чернее самого чёрного гуталина! Я не афроамериканец, не евроамериканец, а самый настоящий местечковый негр! Сволочи!
На крик в номер прибежали - портье, администратор, два посыльных и сам владелец отеля мистер Экс Уайт Зед.
Картина, представшая их взорам, была вопиющей и ужасной одновременно. Постоялец тавтологически стоял перед зеркалом и с ужасом рассматривал свою будто закопчённую дымом индейских костров физиономию, слегка склонившись над кафельным каканчиком фирмы "Rose Venus".
- А что здесь особенного? - удивился портье. - У нас и не такие трагические негусы останавливались. Взять хотя бы того же Отелло, венценосного мавра из Бузулукского аймака.
- Так ведь этот-то вчера был совершенно белым. Будто барон Врангель, - озадачился администратор.
- А может быть, наш гость просто приготовился к встрече Нового года и нарядился заранее? - предположил один из посыльных.
- Вы не видите ни черта?! - снова включил орган Домского собора клиент. - Это не маска, ёлки-ментолки, а реально цвет моего лица!
- Что Вы так орёте-то, а? - вежливо осведомился второй посыльный.
- Давайте вызовем полицейских... - выдавил дорожащий своим местом администратор. - Они в подобных делах каталы, им и покер в руки.
- Именно - что покер, - заметил портье.
- Не стоит, - отрезал мистер Экс Уайт. - Вы. Просто. Не того. Разбудили!!!
*
- Чей это отель, Буч?
- Это не отель, это хоспис, дорогая.
- Тогда чей это хоспис?
- Зеда.
- А кто такой Зед?
- Зед мёртв, детка. Зед мёртв.
*
Куранты били по ободу циферблата с какой-то особенной издёвкой. Ходики почти не шли, еле болтая маятником Фуко по фасаду античных анфилад городской мэрии. Оглушённая петардами кукушка застряла на выходе из дупла. А карнавал гудел за порогом её гнезда в две тысячи костюмированных глоток.
И тут вдарили первые всполохи фейерверков. Карнавал, детка!