Цыганский сенокос

Стрясу росу на куст
с израненной косы -
исчерпанный ресурс
просыпанной грозы.

Встаёт над лугом пар
июльских трудодней...
Не сенокос, угар...
Но все-таки коней

не станем воровать,
наш табор сыт и пьян.
Пора голосовать -
кто быдло, а кто пан,

кто лемех, а кто плуг,
кто плут, а кто трюкач.
У нищих нету слуг,
хоть тресни ты, хоть плачь.

Встаёт заря на кон,
росы растаял след...
Мой табор далеко -
за тридевять монет,

за тридцать городов
да иноземных стран,
за сотнями родов...
Пойду читать с листа 

свою шальную жизнь
уже в который раз.
Летит, сгорает мысль...
День, сенокос, жара...

20 февраля 2018 г.