ПАЛАТА НУМБЕР СИКС

У Гермоген Исаича
Наметился конфуз
Один писатель давеча
Сказал, что он француз.

Он со стихами мучался,
Их страстно проживал,
А если, не получатся
Все в топочке сжигал.

Наверное, не сложится
Из камушков камин.
Следы борьбы на кожице...
Не раб, не господин.

Такая только песенка
Осталась от него,
Что он бывает весел, как
А" ля-минор фагот.

Слова совсем не сложные,
Простые, как горох.
Так разве же возможно,
Чтоб он бездарно сдох?

Как тихая отжившая
Пожухлая трава,
Без времени погнившая,
Пардон, эскюзе муа!
              * * *
"Моя Монтэ-Негра больная,
Любимая Негра МонтЭ,
Тебя я как раз проживаю", -
Твердил Гермоген д"апорте.

Он был в откровенной горячке,
Он пряники с кальцием ел.
Не знал он о кальции в жвачке,
А с Тулою спорить не смел.

"Монтэ, моя Негра отсюда,
Ко мне, моя Негра МонтЭ!"
Но нет, не прорезалось чудо
В его портмоне д"апортэ.

А дальше такая забава -
Себя доводить до чертей.
Почил Гермогенчик бесславно,
Не будь с ним, товарищ. Не смей!

Из литературного наследия Гермоген Исаича:

Я тебя обнаружил,
Я тебя идентифицировал
в качестве
агента супер
полевых мышей
развели по камерам нор
постылый позор
мон амор
отжил
в человечестве
по левым взашей
садомазохизировал
вздор!

С гадостной песней
"Взвейтесь кострами"...
ребята, не Москва ль за нами?
И, в принципе, не жаль

Когда устану я в подлодке,
Голубка дряхлая моя?

Мораль:
А чё-чё-чё? Да, ничё,
А просто изуверство...