Усталость уселась умело
На вялые плечи мои.
Она мне тихохонько пела
О днях безутешной любви.

И чибис чего-то чирикал,
Весну, дурачок, воспевал.
А я же сидел, всё не пикал,
И только стыдливо икал.

Поэтам приличным негоже
Про разные бяки писать...
У них не царапана рожа,
И рук импульсивится стать.

Такая кругом благолепость 
Кругом вдохновенье одно
Зачем же публичить нелепость -
Лица моего полотно?

Я к вам отвратительно вышел,
Не стал вас весною кормить.
Зима, и ни градуса выше!
За что же меня возлюбить?

Таких незадачливых малых
Негоже в Европы пускать.
Вас это по почкам достало?
А я не готов отступать.

Но прежде давайте, ребята,
На этом постылом посту,
Где я неумелым солдатом
Метафор расставим версту.

Как точки над ёлкой, расставим,
Как масло в лампадах зажжём,
Как тризну по лирике справим,
Как песню припевом припрём.

Пусть станет мне стыдно, ребята,
Что мне аритмия - пустяк,
Что рифмы мои слабоваты,
Не тянут в каноны никак.

Я вижу, охотников мало,
Все мимо стремятся пройти,
Но чьё-то же стильное жало
В груди, как сосулька блестит?

Откуда оно, право слово,
Ни духом, ни сном, ни стилом...
Ранение горьким уловом
Из сладких семян проросло.

Что делать поэту на крыше,
Когда он не в силах летать?
Зима, и ни градуса выше!
Не стану я вас удивлять...