Чваков Димыч. Знаки Запинания Или В Обнимку С Букварём

ЗНАКИ ЗАПИНАНИЯ ИЛИ В ОБНИМКУ С БУКВАРЁМ

(автор пытается бороться с художественным словом)

Ночное

(вступление)

Коготками по бархату строк красивых,

игривым ехидством, оставшимся без крова,

идёт буйволицей полями рисовыми

по лугу души моей грустное слово.

Оно насыщается травами суффиксов,

оно мне царапает нежное корнем.

Приставками вспарывает ткани мясистые

бицепсов,

и сон мой насилует важностью вздорной.

Красивое слово, лукавое слово

умчалося мимо меня бестолково...

Безмолвие странных галлюцинаций,

безмолвие голоса, выспренность ночи.

Никто здесь меня не пере... морочит.

И пусть очень жутко, не буду бояться!

Фонарика дружбою сосредоточен...

как в танце

прожекторном,

впрочем,

заочном...

... в тамтаме височном.

Большая скука

Сам с усам и спелой сыпью

По скинхедовскому скальпу.

Скользкий след бейсбольной биты

В свиток скручен, словно калька.

Плавно плаваем вдоль пирса,

Кролем кроем километры,

Бьёт Биг-Бен назло Де-Бирсу,

Возбуждая выю ветру.

Быстро бегают бушмены,

Бреют баб башибузуки.

Вина вспучивает в Вене.

А в Твери... такая скука...

На запятках

на запятках ездят слуги

по запяткам ходят воры

из загашников упругих

в атмосферу тащат споры

в атмосфере чьи-то споры

из приличий прорастают

по запяткам разговоры

нам на пятки наступают

небо в алмазах

не изменяюсь от смятенья,

не ухожу дурного сна

в плену свободного горенья

меня преследует Парнас

в моей груди огонь рождая

и звуки пафосной трубы

и слово за слово цепляет...

но не читателя увы

не получается ответить

или хотя бы возразить

я не поэт по всем приметам

перо в моей руке дрожит

и кровь с него не хочет капать

горячим призраком свечи

как отсвет Чёрной речки слабый

куда карета резво мчит

какое требуется дело

чтобы себя в себе понять

чтоб счастье безутешно пело

когда устанешь ублажать?..

не изменяюсь я нисколько...

вот только с виду постарел

и как соседский алкоголик

на что-то крепкое подсел

ему портвейн а мне - калечить

метафорой порядок слов

от этого пока не лечат

спросите видных докторов

насилье слов не станет лучше

я отвлекаюсь лишь на час

а вот на службе - странный случай -

меня теряют каждый раз

но жить как ранее извозом

своих гипербол на ходу...

такая в общем это проза...

неаппетитнейший продукт

и в заключение поверьте...

я не хочу от вас уйти...

меня всю ночь лукавый вертит

он тоже до утра не спит

останусь не со всем согласный

в душе затеявши ремонт...

я был собой... но всё напрасно...

не смыть мне рабское клеймо

Любовь и благодарность!

отсеиваем наносного

шелуху позолоты...

в серость старости

унося

лишь первооснову...

купола -

поз

пузатые

ноты

в проводах сидят...

такая работа...

вправе от страсти

сгорать...

здесь я...

а там

не простят...

...нам усталого недоумения

в бесстрастности гения

какой это к чёрту гений

прекрасный?..

...когда так безучастно

из вены

он кровью своей пишет...

в артериях же давление выше!

или он ничего не видит!

или он ничего не слышит?

слюной брызжу

в усталом бессилье

кризиса творческого

распускаются в изобилии

почитательниц лилии...

перископом

языческого вызова

телоскопически клинит

на середине мысли...

затворничество не спасает

одиночество

лиц линии

в обвод мостов и набережных

Индо-Китая

письма рисовые тают...

рифма будто влитая

сидит подогнув ноги

в размере седла...

жестоко?

нет просто жёстко

будто в плен попал

конструктивно-прагматического мозга...

в итоге:

бьёт током

или насилует розгами

если не

предопределен

твой терцет иль катрен

в рамках ортодоксального урока

не обмерен вполне

классическим манером...

надоело!

У-ле-таю!

вот так обретают

свободу парения дерзкого

над городом фальшивого блеска

а в облаках не тесно

там всем хватит места...

...не одной... стае...

Мельница номер...

Программный стих рождается из тлена,

когда ползёшь терцетою в кювет...

...не избежать предательского крена,

и ветер в голове, и тихий бред...

...и от Борея только лишь простуда,

и вдохновение проходит стороной...

Ремесленник я, и другим не буду...

...и не советую... мне б просто с головой

нечаянно под утро подружиться,

тихонько встать и чай с лимоном пить...

Увы, мой ангел, я, увы, не рыцарь -

мне эту мельницу не мочно победить...

Я не рождён для битвы полуночной,

для утренней подавно не рождён...

Читала ль ты мой мелочный подстрочник?

Он до рожденья был приговорён

к постыдному и тихому забвенью

и плесени под этот стильный бант...

Вот-вот готовы расцепиться звенья

Терцет, которых мыслил я в десант

отправить с миссией по городам и весям...

Да видно строки плохо обучил.

Теперь их точно где-нибудь повесят

ещё в начале четверти пути...

Любимая, я устали не знаю,

но очень мало, кто меня читал.

Тс-с-с... тихо... где-то ангел пролетает...

А мне, казалось, что его догнал...

...ещё вчера, и скоро будет внове...

...но лишь недоумение одно,

ловлю себя на некрасивом слове,

оно для прозы даже не годно...

...ловлю себя на скудости метафор,

на суесловье клеточном ловлю.

И как избавить мир от маний графа

мне не понять, хотя я мир люблю.

Я с ним живу почти шестой десяток,

и он смириться с этим не готов...

Как говорится, я хотел быть краток,

а получился снова часослов...

Земля в отсутствии героев

Героев много между строчек

Свою отдать готово честь...

О, всё-таки, как мир порочен...

И как к губам ластится лесть...

Она ликёром прилипает

И рот раскрыть мне не даёт...

Змеёю гибкой пролезает

И без стесненья ядом льёт...

Когда не ждёшь и сердцем лёгок,

Когда готов сорвать бутон

Великолепнейшего слога

И понимаешь: это ОН,

Твой звёздный час,

Твой лунный выстрел,

Которого так долго ждал...

Дают приказ, -

Отказ немыслим, -

Свой обезглавить пьедестал.

И нет героев в этом прайде,

Как нет их, в принципе, нигде...

И топором не вырубайте,

Коль пишут вилы по воде...

Мещане (дачное)

Прицельная дальность

У солнца вблизи.

И дышат буквально

Ватрушки с визигой.

Над этим туманом,

Что утром царит,

Достану стаканы,

Отмерю лимит.

Нам всё нипочём,

Нам посуду полней

Залить первачом

Безо всяких затей.

И где-то здесь Горький

Над крепким тужил,

На фирменной зорьке

Стакан не обмыл...

Тут чинно гулял

Сам Чуковский Корней,

Где я корчевал

Сорняковых корней,

Где шишек соснЫ

Под ногами не счесть.

И девок лесных

Можно граблями гресть.

Открылся малиновый

Дачный сезон.

Постойте, мужчина!

Не в этот вам сон!

*убогий*

Нельзя быть вежливым, когда вокруг кокетки,

готовые тебя употребить.

Так вовремя не выскочишь из клетки...

...попробуй-ка о гордости забыть

и поскорей в далёкий путь умчаться,

где женщин по дороге не найти,

где в пустоте вокзальных декораций

на дамочек проснётся аппетит...

Нельзя быть нежным под кузнечным прессом,

когда тебя размажут по стене...

...и носом по уверенности треснут

поверх эмоций... погасивши гнев...

Нельзя быть грязным, коль душа невинна,

и только-только примется грешить...

Тебя негласно в омут эндокринный

опустят и заставят отпустить

запой мечты о безграничном небе,

предгрозовых разрядов полутьму,

экстаз молений о насущном хлебе

и обязательств тянущий хомут...

В двух шагах от...

инспектируя хоралы

инфантильного устройства,

по скользящим струнам ветра

пробегая пятернёю,

видишь в хрупкости металлов

ледяное недовольство,

запись в стиле саунд-ретро

над кипящим в блеске зноем...

отрабатывая позы

деликатного смущенья

и усталости успешной,

что приходит в одночасье,

неустанно пьёшь глюкозу

с безучастностью растенья,

как бездонно-безутешный

отголосок чьей-то страсти...

избегая полуфлирта

с полудемоном сегодня,

я спешу в комок собраться,

как собака ездовая...

и по ранам - чистым спиртом...

в чисто стираном исподнем,

чтобы больше не остаться

в двух шагах от полурая...

*художественные чаепития*

... за чаем дачники сидели,

ружьё висело на стене,

и Дездемона в пышном теле,

и тень Джульетты на окне...

и стылым взглядом Катерина

грозу на дачу привлекла,

промок проказник Буратино,

и насморк подхватил Пилат...

спокойно, в общем-то, лежала

упокоенная Мума,

и свадьбе места было мало,

и Оцеолу ел кайман

(хоть аллигатор был уместней

наверно, в этом дежавю)...

и не поёт Аида песен

для Радамеса... ай лав ю...

________________________

...спит царевна в хрустале,

Елисей к ней в гроб полез,

я ж остатками чернил

попу кляксой осквернил...

Неясная Поляна

(малая приватизация)

Я неволить тебя не хочу...

Не желаешь в стогу, и ладно.

Ты ходила уже к врачу?

Что ты гонишь? Ведь это бесплатно,

Если я за твоей спиной.

У меня ведь одних только... денег...

Что там с язвою прободной?

Отвалила б врачихе... веник:

Ну, конечно, из тех цветов,

Что с экзотикой в каждом колёре.

Для тебя полчаса готов...

Даже словом отменным риторить.

Я читал вчера "Живой труп",

Вот Протасов изволил спиться.

Брал бы Машу и шёл по клубам:

Насбирали б на дачу в Ницце.

Ну, а этот-то, Идиот,

Стал быть, Лев Николаевич Мышкин, -

Доходяга, пойми, ещё тот:

Не хватило ему умишка,

Чтоб Аглаю не погубить

И прикнокать гулящую Настьку.

Вот потом и пришлось цедить

Психотропные страсти-мордасти...

Не смотри на меня, как змей.

Я ещё стопроцентно внятный...

Что имею, другой не посмеет

Отрубив себе доли приватной.

На имение мне не впервой

Разевать свою пасть хулигана...

Ты не веришь, тогда изволь -

Вот ключи от Ясной Поляны

*всходы утра*

на исходе воюющей ночи

точит...

остановлено течение мыслей бессонных

монотонно...

странное состояние преследует

Леду нахальным лебедем

как будто пришёл из разведки а тебя не ждали

продано... детство кому-то в рабство

в мульти-комиксные скрижали

из прошлого... по этапу

на пересылке графства

Монте-Кристовой тихой сапой

с элементом лукавства

называя "картинки весёлые" искусством...

выплюнь мальчик дяди Сэмову лапу -

невкусно!

забывают невероятно часто

назначение слов обилья

брудастые

на навороченных автомобилях...

три десятка выражений крепких

да картинки на порно-сайте -

что ещё нужно для честного коммерсанта?

вы говорите мол - литературного десанта?

так вот вам "здрасьте"

с оторванной пуговицей от хлястика

носите в ненастье

и не бойтесь занедужить...

к ужину

нам подадут креветок королевских

это вам не Толстых любить не по-детски...

не какие-нибудь сацки-пецки... немецкие...

у нас уже своих наваяли серьялов

опять говорите - мало?

ах не мало а низкого художественного качества?

да катитесь вы! и пусть катятся...

вот такие итоги сражений

за прекращение гонки вооружений...

тупой и ещё тупее

учат наших детей ведению бесед светских

думаете - успеете отвертеться?

это с вашей-то портупеей!?

Позёмка

Дорожку кокаиново-снежную

вздымает позёмка...

Механизм подъёмно-ломкий,

грешный...

Знаете, все мы до крайности... чуточку Бродские.

Я вот, к примеру, святой Иосиф...

Если кто спросит

с пафосом броским...

А ещё вот приходит под утро, какая мысль:

все мы в театре Шекспира артисты,

где герои, а где из массовки повесы...

Разные судьбы, разные пьесы.

Кто-то умер от зависти,

Кто-то повесился.

Сказал банальность

в переводе буквальном

с английского...

В переводе Лозинского?

Пожалуй.

Пожалуй, пожалую вас метелью,

чтоб присыпало крест нательный,

и застывший прижало

к наговорному жалу...

Явленье божественной формы

(посвящение лирику)

Устал уста сомнением ласкать

и принимать сомнение за ласку.

Из кожи сшит мучительный оскал,

похожий на божественную маску,

как призрак ночи на рассвет похож,

или роса - на призрак бриллиантов.

Твои слова, мой друг, святая ложь,

а ритмострой - явление таланта.

Ты форму чтишь, как гренадёры честь,

порой о содержанье забывая.

На том стоял намедни, да и днесь -

ужо играет музыка живая.

Сломать меня? Но только не теперь -

я лаской рифм на строфы разлинован,

и открывают не врата, а дверь...

да и не в рай, а в бурный грех алькова!

Ты в нас

кто-то меня трогает

пытается понять... отчего происходит

такое рваное

почти невменяемое и совершенно необъяснимое

общение с небесами...

странный слоган

горит и на мысли наводит

киноэкраном

бестселлеров где актёры не носят грима:

ТЫ С НАМИ

ты с нами?

а где тебе быть ещё?

ты в нас... и вне...

ты - это я но только в другой оболочке

или без?

без - бес...

непрошен и непрощён просчёт...

влачит или влечёт?

мы все в тебе

узлами твоих тенет

ползущие по горной тропе...

Бардо Тодол... Тибет?

какой там Тибет... бери выше

когда говоришь с Всевышним...

*отпущение грехов*

отшаманил я смирной итоги

всех безжалостно-хрупких грехов...

засветлило кадилом дороги...

верноподданность снежных мехов

воротник эпатирует настом

и пускает метели в распыл...

раньше был я мальчонка глазастый

а теперь вот глаза опустил...

нет сегодня совсем интереса

в кабаках службу Бахусу несть...

пусть другой бесшабашный повеса

на экспромт проецирует лесть...

провоцировать страсти не стану

я холодный как сам Командор

забирай дон Гуан донну Анну

и не нужно нести этот вздор

что тебе мол она больше жизни...

я не верю в правдивость твою...

эх! "винда" "синей смертию виснет"

я её по сети отпою...

*и ламы и мамы*

(совковый свист)

...и ламы и коммы и кони и люди и хрен и горчица и редька на блюде и сталь и свинец и вагонка и шконка и мелочь в карманах и здец и тушонка... и мелкая дробь и крючок с поплавками... и бледная немочь и куртка с шнурками и знойная мистика вместе с драконом... эрзац-леденец и конец эпигонам... и странное чудо несмелых стремлений и пень и колода невзрачных хотений... и гренки и пенки и завтрак с корн-флэйком... гренландцы-эвенки и "травка" и "сейка"... и "сони" и "сани" и "хонда" с "ниссаном" и гей мани-мани как это ни странно... и песня Монкады в казарменном стиле "калашников" стадо и выстрел обильный... и тихая заводь давно green не снится...а в принципе нам ли понтами делиться?..

*к продажной девке купленного слова*

Страстно выкипели чувства

из котла передовицей.

Нету в новостях искусства -

быстро киснет...

Гроздья лжи и популизма

по экрану алым брызгом,

как когда-то коммунизма

призрак...

Властные клыки к аорте,

раздерут её на части:

представительство четвёртой*...

...тоже кастинг...

И не станем удивляться

заказному неуменью...

Страсти быстро накалятся

и без денег...

* - автор, вероятно, имеет в виду продажную девку четвёртой власти;

стихия

стихи умирают, если отсутствует декламация

стихи стареют, когда пылятся в журнальных сборниках

стихи продолжают жить в сказках и легендах, пока жива душа

стихи - несомненно художественная провокация

стихи вредны управленцам, но очень нужны дворникам

стихи я и вам почитаю, коли не станете мне вы мешать

*Планида поэтов И З Д А Т Ы Х*

писать стихи - дело нетрудное

рифмовать затейливо - очень просто

а вот читать в подлиннике Пабло Неруду -

всё равно, что употреблять в пищу Чили острый...

и в ритм попадать группе "Фабрика"*

совершенно посильно, чтоб здесь не пели...

с Бармалеем схватиться в экваториальной Африке,

вы рискуете, почитая себя за Перси Шелли...

кто такой Рембо Артюр, вы, наверное, знаете...

и легко владеете строфой Франсуа Вийона...

я завидую вам - вы словами играете,

как игрушкой любимой играет ребёнок...

мне же с вами сравниться нельзя совершенно

мой досужливый стиль абсолютно банален...

только... знаете... что... я скажу откровенно:

предсказуемы вы... а я уникален...

* - "Фабрика" - одно из поющих созданий высококультурного телевидения, где пока не все дикторы научились ударять ударения в нужном направлении... с точки зрения банальной эрудиции;

*каминное -2*

Камин простыл, в передней стало тихо...

И там лежит забытая тетрадь.

Дрожит в ногах увядшая гвоздика,

И в самый раз по полной наливать!

Сгорю я весь... и рифмами истлею...

Но вам чуть-чуть тепла перепадёт...

Недолго я разумное здесь сею...

Слепым шмелём летая мимо сот...

Но нет сомнений - что-то отольётся

Из олова расплавленной души.

Как звёздный плащ у сказочника Гоцци,

Мой оптимизм надеждою расшит...

Между классикой и модерном

Ристалище царит сверкающих амбиций -

как домино из тени и слюды,

но быть поэтами умеют единицы

презрев самодавление среды!

Играть словами - не сказать, что просто,

хотя, казалось, это же легко;

и рифм, и ритма безнадежный остов

с банальностью - приманкой дураков -

довлеет, безусловно, над сознаньем,

не возбуждая в мыслях новизны...

Мимозы, розы, три цветка герани -

в них образы твои обречены,

когда ты мыслишь, будто бы Петроний -

"Сатирикон" не писан до тебя...

И на его антично-древнем фоне

восторженные зрители вопят,

не различая глубины иллюзий,

питающих поэта круглый год.

И не понять провинциальной музе,

зачем кричит воды набравший в рот.

Замеряя кривизну

Катись, поэт, -

чугунным задом

замерить кривизну Земли.

Твой силуэт,

как penis, краток

и рифмой бронзовой отлит...

Нет-нет, не памятник старинный,

не Церетели новодел,

в тени огней от стеарина

пинцет, бредущий по воде...

Идёт налево - баба с возу,

идёт направо - хрен во щи,

а за окном увяли розы,

и чуб холопский зло трещит,

и леший бродит по деревне,

с похмелья спутав все рамсы...

Сижу на заднице душевно

и, забывая срам и стыд,

несусь под горку - mama mio! -

кругом поля и города,

взрастает трепетная нива,

она не ведает стыда...

И кривизна души такая,

что хочешь - пей, не хочешь - пой

Мой брат грустит, лукавый Каин,

от Нидерландов голубой!

Сосчиталочка

Дастархан и три бастарда,

Восемь кошек, пять собак...

По сусалам центнер лярда,

Вошь и медная туба...

Двадцать шесть азербайджанцев,

Семь камелий и камин,

Два весёлых иностранца

С распрекрасной картой вин...

Золотой осёл с сеченьем

Тоже, в общем, золотым...

Всё одной цепочки звенья:

Просвещения плоды.

Сорок банок гуталина,

Спирт этиловый... вполне,

Четверть барреля бензина,

Прошлогодний в вёдрах снег.

Миллион в одной корзине,

Блюдце с синею каймой,

Ключ из золота, но в тине...

...и Жофрей Оссейн* хромой.

Одноногий повар Сильвер,

Попугаев шесть голов.

Листовой в поддонах шифер,

Рому чистого галлон.

Кабаниха с местью в сердце

На скаку коню дерзит.

Десять афро-иноверцев,

Очень мёртвые на вид.

Сорок пять сыров швейцарских,

Контрафактные часы.

Раздают лаваш аварцы

Далайламовцам босым.

Тридцать витязей прекрасных,

Далматинцев больше ста.

Гейши три, на всё согласных

Да с Изольдою Тристан.

Хорошо играть в квартете,

Первой скрипкою греметь.

Двадцать девять междометий

И разбуженный медведь.

Восемнадцать патриотов,

Что придут голосовать.

Двадцать три звонка по сотовому,

Чтоб Алексу поддержать.

Восемь фабрик музыкальных,

Сто четырнадцать певцов -

То-то рэп звучит брутальный

В стиле поповых жрецов.

Пятьдесят шагов до славы,

Популярность пять секунд.

У крылечка змей трёхглавый

Да жестокий русский бунт.

Шестьдесят четыре клетки

Для "бразильских обезьян",

Обнажают малолетки

Свой товар купчишкам пьяным.

Три рубля в инфинитиве:

Спонсор бросил мой проjект

Утонуть желаю в пиве,

Направляя в водку вектор.

* - Жофрей Оссейн - здесь автор намеренно путает актёра Роббера Оссейна с его героем - Жофреем Пейраком (к/ф из серии "Анжелика...");

*тривиальные рифмы утраченных иллюзий*

сотни разных обстоятельств безусловного участья

к нам являются порою на рассвете тёмным утром

не печалься мой предатель... не выкручивай запястья

вряд ли тот кто яму роет поступает очень мудро

мой предатель откровенный жизни красочных иллюзий

по прозванью просто совесть гнев которой душу точит

и бросает нас на стены в простоту крутых контузий

препарируя как повесть мыслей тягостных источник...

не грози статьёй расстрельной не куражься против правил

отнимать моих видений сонм не очень-то и честно

поцелую крест нательный я его не зря оставил

не спеши сходить из тени без тебя здесь очень тесно...

*Глория в глотку*

(слава тихою волною... пролетела мимо кассы... на троих там пили "Трою"... и блистал Эн А Некрасов)

...и осталась унылая слава

в очертаньях окон чердака...

и фальшивит в четыре октавы

связь, зовущая нас в облака...

И завились Горгоною мысли

на твоей голове, голубок.

Ты смотри, от сомнений не скисни,

Ариадны приметив клубок...

Ты-ы... того, не ударился б оземь,

обратившись Гвидоном-царём,..

...разорив лебединую озимь

с её перистым инвентарём...

...но останется грешность былого,

раздвоив, словно жало, язык...

...вместо зёрен посеем полову?

вместо колоса вырастет штык,

...если вовремя ритм не поправить

и не бросить банально писать...

...чернозём обращается в гравий,

и сукровицей вянет роса...

Что до славы, то ей тут не место,

здесь всего только пишут стихи...

...и невестятся рифмы-невесты,

и гарцуют слова-женихи...

*наше всё сидит за чаем...*

(Пушкинские чтения на острове Буяне)

наше всё сидит за чаем

и тихонько отмечает:

- чай остыл и не душист...

а в лесу раздался выстрел...

Женя в Ленского стрелял...

в глаз конечно не попал...

только... блин... попортил шкуру...

ах... какие бабы дуры!

Вовке жить ещё б... да жить,

а не голову сложить...

тут Сергеич засмущался,

с Гончаровой обвенчался -

чтобы ночью не скучать,

нацпроекты привечать...

материнский капитал

гений Пушкина питал!

ай-да*... в общем... президент -

угадал такой момент...

ну а Палкин Николай

сел поутру на трамвай

и уехал в Эрмитаж...

там сказал: - я цезарь ваш!

...и отправлен был в дурдом

где узнал тотчас о том...

что зовут его Салтаном...

и под островом Буяном

ждёт его ручная "белка"

та... что се[р]ет очень мелко

с Бенкендорфом спит "валетом"...

Пушкин отвечать за это**

не желает ни за что...

здравствуй... Агния Барто!

_______________________

наше всё сидит за чаем

и дитя ногой качает...

остальные же в сенях

на проезжих сеют страх...

второпях зовут отца -

камер-юнкера с лица:

дескать... сети притащили

залежалый чахохбили

где Балда чертей гонял...

получается - скандал...

у попа была собака...

поп под рясой был босым...

с кобелями жизнь - не сахар!

где тут сука***?.. кто чей сын?..

* - наиболее вероятно, что неумеренно-неосторожный автор хотел сказать что-то из области кинологии, но не осмелился;

*** - а здесь осмелился...;

** - скорее всего, автор имел в виду распространённую в глубинах электората фразу "А отвечать, кто будет, Пушкин?";

*ремарки Европейского масштаба*

ремарки ставил пламенным Ремарком...

без перемен чернеет обелиск

и триумфально нависает арка

из трёх товарищей один всегда таксист...

струячит на большак больная лошадь...

и волк степной как Гессе говорлив

Базен с утра опять надел калоши...

Ла-Маншем океанится пролив...

и курды Олдриджу в горах несут оружье

и пену дней взбивает Бэ Виан

Хемингуэй как колокол контужен...

и сэр Рашди бикфордит мусульман...

где Ибсен в фьордах тает от мороза...

Моравия над Римом воспарил...

как говорят - кому какое cosa -

кто сколько изнасиловал чернил...

*погиб поэт*

(посвящение ... названное банальным штампом знатоком обтекаемых рифм)

в мешковине в санях по позёмке

мой тяжёлый но значимый след...

постромки... иногорцы... котомки...

и внезапный ружейный дуплет

водоплаванье в море открытом

напряженье ветрил... и штурвал...

маринист... баталист... композитор...

а в мозгу расцветал аммонал

растроенье расстройства гонений

не востребован... изгнан... избит...

и построены подлые тени

по ранжиру фронтальных обид...

в мешковине в санях по позёмке

вдоль тюремности пасмурных стен...

полыньи... лёд истории ломкий...

и молвы разудалый кистень

*порванный сонет*

за заметь лет,

за призрачность видений

умчит меня на шёлковом коне...

пустой балет

неискренних сомнений

хранит в движеньях порванный сонет

и порванное чувство наслажденья полу-сонета... полу-откровенья...

*зажарим с корочкой слова*

навеяно виршем Евгения Ильичёва "Т9"

поджаривают слова...

подшучивают:

- нам ли славой озоровать

поштучно!

...собирая дань денег,

длань дай для пожатия...

...и не лень вам

ковры веником?

не стойте зажатыми,

пионеры с вожатыми

вагонов -

вожжи в руки -

эх, да ударим по скуке

клёнов,

галстука сминая гофру...

попал мне в руки

сказочник Э.Т.А. Гофман,

а мог бы и другой кто-то;

например - физик Иоффе

в непромокаемых ботах

с мобильником шестисотовым...

стародавние сны преданий жутких -

это вам не дежурные шутки:

пространство

скукожилось

спиралевидно

про стран волны

множатся

мордой ехидны

странной...

поджаривают слова,

подшучивают,

перманент на фразы накручивают!

на крючке улова

роман -

тиснение -

круче лишь вторичные признаки оволосения,

тост в честь

точь в точь -

увлечения,

внесение повода

в жизнь скучную...

...чуть-чуть,

фу... уже чуть-чуть выше

тоном

в полупальто из пол вальса-бостона!

это бог стонет

на крыше...

из лета в осень...

а вы проходите мимо

никто и не спросит -

какие здесь мерзкие зимы...

Дух и буква

он выдыхал просроченные сны,

вдыхая свежий розы аромат...

зимой и летом... и в разгар весны...

всё выжигал, всё плавил этот сад...

всё уходил в неизданность трудов

и согревался долей Авдиила,

вместивши карту мира на ладонь,

где раньше Муза бледная любила

сидеть, перо затачивая вслух,

затачивая мысли откровеньем...

и тухли буквы, вырастая в дух -

простой судьбы простым богоявленьем!

*закат стилистических отточий*

поотрываю ноги запятым,

дойду до ручки с грузным многоточьем,

и к плюсу плюсом выставлю кресты...

кавычки птиц кричат, что дело к ночи!

погиб поэт,

а нечисть всё живёт -

невинное дитя косноязычья!

во всей красе

глядит глазами сот

и гимн поёт с уверенностью птичьей!

по сотам дней,

вздымая пыль веков

он отрешился

от больных извилин...

в его окне

предвестником оков

фонарь разбился,

будто мудрый филин,

над тиром парка вышедший в тираж,

втирающий в сознание бурлеском

свой боевой пернатый эпатаж -

ночная мгла была ему довеском...

За трубой

я осенью дышал, как дымоходом

пытаются украсить кислород...

терпела безответная природа,

и только я совсем наоборот -

не ждал ни милости,

ни прочего участья,

ни от коварства лёгкого житья,

и не постиг,

что значит жажда власти,

которую лелеют в новостях...

мой рот зашит,

а слух внимает пенью

тех ангелов,

что воют за трубой

не поддаётся зло непротивленью

мой рот зашит,

в серебряный припой

оправленный,

ведь золота не хватит

на всех молчащих вольно - от души...

и вы меня простите, бога ради...

мой рот давно от сытости зашит!

Я помню буквы этих слов...

"Мне опостылели слова, слова, слова,

Я больше не могу превозносить права

На речь разумную, когда всю ночь о крышу

В отрепьях, как вдова, колотится листва ..."

Арсений Тарковский

Эх, слова, словеса и словечки...

словоформы, сложения букв,

словотропы - да прям из-за печки,

словообразы счастьем в избу...

Словоблошки с коры словоблудия,

слововши - паразиты души...

Словокрика тупое орудие

для убийства готово служить.

Словоместью чуть-чуть не порезался,

словогрустью не смог излечить,

словоштопором в землю так врезался,

что теперь оттого и молчит.

Мой рот за sheet

Мой рот зашит - я не скажу ни слова!

Довольно воздух жизни сотрясать.

Мой рот зашит... я не о-пу-бли-кован...

Я не сумею, впрочем, не писать...

Я не смогу уйти в тугие веси

Народом брошенных унылых деревень.

Я не борец сумо в нелёгком весе -

Мне даже языком ворочать лень.

Уймитесь, злопыхатели и судьи,

Что без свистка, но с плахой и мечом,

Закройте рот - Всевышний нас рассудит,

Как драку кошек клоун Куклачёв.

Мне когти срезали, бреду на мягких лапах,

О жизни рассуждая сам с собой...

О стукачах и прибыли от крапа:

Для карт игральных - как икре пробой.

Пробой по масти - это неизбежно:

Судьба не станет долго нас везти.

Я дилетант, хоть ученик прилежный -

Не до Голгофы, Господи, прости...

Не справился с нелёгким снаряженьем -

Лечу с горы Сизифом без креста.

Блаженство слов не знает предпочтений:

...и всякий раз - как с чистого листа!

Няня "Дюсалей"

Заскучала няня что-то,

прикорнула у окна...

Довела её зевота

до таинственного сна.

В нём кричит: "Скорее кружку

мне неси, себе налей!"

Александр Сергеич Пушкин -

лев из цирка "Дюсалей"!

Лев Сергеич! что за диво -

сам себе поэт не брат!

Кюхля бродит говорливый,

сливки выплеснув в обрат...

"Белка" там сознанье точит,

от орехов скорлупу

принося дремучей ночью.

Голова затеял путч

и зовёт к себе Руслана:

"Слушай, братец, помоги!

Пляшут в[о] поле путаны,

с костяной привстав ноги.

Мне они-то Цой мешают,

возбуждая виртуал...

Ты бы их в сети "расшарил",

чтобы всяк о Ёжках знал

и прогнал из дома "Хаус",

где рождается любоff..."

.......................

заиграл внезапно Штраус,

няня, сигмой выгнув бровь,

улетела восвояси,

унеслась под облака...

Я "Руслана" в третьем классе

изучал - к строке строка...

Мне чего-то не сиделось,

также мёды не пилось...

Няню звал я то и дело,

ковыряя в попе гвоздь...

Вот бы мне Царевну Лебедь,

да на остров бы Буян...

Как сказал знакомый ребе:

"Это вам не Рипербан!

Здесь буянить неуместно,

благолепие вокруг..."

Царь из олуха - небесный,

из овала - мятый круг.

Кот, на паперти учёный,

не выходит со двора.

Сказки Пушкина - как бонус,

как осенняя пора...

Едем Болдиным на бричке,

заметая дымный след

гениальнейшей привычки -

пить "Кликошку" на обед!

Пар стоит над полем голым,

кони дремлют на ходу...

Эх, давно ходил я в школу -

в незапамятном году...

красивых слов пустые обещанья

Ла муэрто, ла муэрто...

консоме из Лонжюмо!

Не спешите в Cabo Verde,

не тусует там бомонд,

но гуляют ветры долу

над Атлантикой души;

дети там не ходят в школу,

а в бюджете лишь гроши...

...португальские замашки

из просроченных мехов...

...а по травам скачут пташки

безалаберных веков...

...наслаждение и нега

в глотках пышущих огней,

я войду в святую реку

пусть не дважды, чёрт бы с ней...

...чёрт бы с этим окаянством

в непутёвом фуэте...

...расцветает христианство

на эбеновом кресте...

Ла муэрто, ла муэрто...

Cabo Verde... острова...

В мире слаще нет десерта,

чем красивые слова...

нить

От крошек льда седеют лужи в пене,

от ветра в спину - парусность поёт.

Я - той весны наивнейший изменник,

решивший распечатать гололёд -

несу себя в пространство альбатросом,

на лыжах лап скользящий дельтаплан.

Поют бореи мне в лицо угрозы,

я ж не пропал, хотя совсем не пан:

влетел в циклон -

теперь-то поздно охать

и прятать страх

в прорехи пальтеца.

Был просто клон -

ни радости, ни вздоха,

от праха прах,

с начала до конца.

Теперь иной, теперь меня поймай-ка,

попробуй разговором надломить!

Нечерноземье здесь, а не Ямайка

не Ариадна, а всего лишь нить.

Источник

(эпилог)

я однажды умер в одиночку

растворившись в точке на обоях...

а потом расплылся очень сочно

кляксой неклассического боя

паркер крайне долго издевался

сплюнув мной на юридичность строчек

только я-то больше не боялся

превратившись нагло в многоточие!

скомпоновано 15 апреля 2010 г.

Комментарии: 38, последний от 14/05/2023. © Copyright Чваков Димыч (nudless@mail.ru) Размещен: 15/04/2010, изменен: 06/03/2013. 55k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия
Аннотация: автор пытается бороться с художественным словом

Чваков Димыч : другие произведения.

Знаки Запинания Или В Обнимку С Букварём