с берега мёртвого дерева 
совами птахами
альфами и омегами севера
не дожидаясь весны
мы прорывались
в сплетение солнца 
под рёбра 
голых пока ветвей

это не снег
это бьётся в твоё окно
завтра
ноты босых ног
это не снег
с зелёными рукавами
сумасшедшие 
идут напролом
останови-ка цунами 
бесстрашных цветов из сугроба 
за гробом 
в котором уже никого

каждого
кто остался здесь в очевидцах
если не купят
изваляют в смоле и перьях
или убьют иначе
они 
думают 
что не оставят следов
на перевале табличек 
с номерами вместо имён

но завтра
бьётся в твоё окно 
на слух
и копает песок в песочнице мальчик