Холм. Мой холм. Я знаю его до последней травинки. Через два дня, когда начнётся лето, на нём расцветут маленькие чёрные цветочки. Чёрные, как мои волосы. На вершине холма уже лет сто растёт ель. С зелёными, как мои глаза, иголками. Моя ель. Под ней лежит камень. Это не просто камень. Тридцать лет назад на нём была надпись, процарапанная ножом, но сейчас ветер, дождь и время почти ничего от неё не оставили. Это мой камень. Это место: холм, клён, камень - моё место. Здесь всё - я. Здесь ветер - мой голос. Проростающая трава - мои мысли. Поэтому, вот уже тридцать лет я играю здесь на флейте. Только час, и только в полдень. Я начинаю, когда солнце встаёт прямо над елью, как сейчас. Сажусь на камень, достаю флейту, подношу её к губам и начинаю играть. Обычно людям хватает такта не мешать мне, но сегодня у меня гость. Он поднялся на холм, и молча смотрит на камень. Меньше всего я ожидала увидеть здесь его. Но он пришёл.

- Здравствуй, Элишь.

Приветливо киваю, не переставая играть. Элишь - это я.

- Я... пришёл.

Вопросительно поднимаю бровь. Ну вижу. Пришёл. Дальше?

- В прошлый раз... ты была права. Я признаю. Удивлена?

Удивлена? Да не то слово! Я чуть нотами не подавилась!

- Во всём права. И тогда, когда говорила что война бессмысленна. И когда кричала королю, что он убийца своей страны. И когда лечила мятежников, укрывая их в своём доме. И когда, после официального указа короля, по всей стране запретившего твои музыку и песни, всё равно продолжала играть и писать. Всегда права.

Ехидно улыбаюсь. А я вот без него не знала, что была права. Хотя, насчёт "всегда" - это уже перебор. Всё-таки и у меня были ошибки. Он, например.

- Я скучал.

Класс! Вот просто слов нет! Он, понимаешь ли, скучал! А что же ему мешало раньше придти?

- Раньше... раньше я придти не мог. Я боялся.

Ну ещё лучше! Это он меня боялся?

- Не так я всё это себе представлял.

Вот интересно, а чего он ждал? Что я с радостными воплями брошусь ему на шею? Особенно после того, что было в последний раз.

- Понимаешь, я тридцать лет собирался с духом, что бы придти сюда.

И много насобирал?

- Я хотел извинится.

А сейчас что, уже не хочет? А главное - за что? А то у меня к нему та-а-акой список претензий накопился - задолбается прощения просить.

- Сразу за всё. Прости меня.

Это оптом что-ли?

Он замолчал, продолжая разглядывать камень. Который он сам сюда притащил. И на надпись. Которую сам процарапал. А потом тихо-тихо, на грани слышимости шепнул:

- Я любил тебя.

Я знаю. С усталым вздохом опускаю флейту. И тогда знала. И он слышит в ветре вопрос. Вопрос, который я уже тридцать лет хочу ему задать.

Если он меня любил, то почему убил?

Он вздрагивает, бросает последний взгляд на надпись и уходит.

"Спи спокойно, Элишь Вишневая Флейта - ехидное и непоседливое создание, не умеющее молчать." ...

...Двое детей спорили, куда пойти играть.

- Полдень. Пойдём туда? Там вон и камень есть и дерево какое-то.

- Нет, туда нельзя. Ты что, не знаешь, что в полдень там появляется призрак девушки, которая играет на флейте?

- К нам вчера приходил мужчина. Я слышал, как он говорил, что пришел из далека, что бы что-то сказать этому призраку.

- Что?

- А я знаю? Но отцу он сказал так: "Тридцать лет назад я не сказал ей то, что должен был. Поэтому она не успокоилась. Но сейчас я ей это скажу. И всё закончится."

- И закончилось?

- Нет.

- Почему?

- Слушай.

А ветер доносил с холма всё новые и новые звуки, выводимые чьей-то невидимой флейтой...