На храме барочном, во льдины закованном,
Сижу, замерзаю с крылом переломанным.
Увы, мне уже не взлететь!
Мне радостных песен не петь!

Сверкает на шпиле из чистого злата
Прекрасный посланник из Рая; объята 
Морозным туманом зловещая мгла.
За что я лишилась крыла? 

О, очи в наличниках! Триста уж лет 
Глядите, как мраком сменяется свет;
Вы видели, как изменяется твердь. 
Скажите, какая она, эта смерть?

Громадна, уродлива, как небоскрёб?
Грязна, холодна, как у храма сугроб?
А может, сияет, как церкви глава?
А может, прекрасна, как ночью Нева? 

И вот утешительный слышу ответ,
Что нет в ней ужасного, страшного нет.
И взмыла я ввысь - и меня понесло 
Над городом смерти могучей крыло.