Вера сидела на диване и перебирала письма из старой шкатулки. Это уже стало ритуалом, почти манией, - каждую субботу заваривать зелёный чай, наливать его в самую красивую чашку, усаживаться с ногами на диван и открывать бабушкину шкатулку.
Многие письма Вера знала наизусть. В них не было ничего особенного. Просто некто С. рассказывал о том, что произошло с ним за день. Он писал, как, возвращаясь с работы, вдруг заметил цветок на старом, засохшем каштане. Как однажды ярко светило солнце и одновременно шёл дождь, а радуги не было. А ещё он гулял по лесу, рифмовал названия трав. Ходил по мокрому песку у реки, смотрел на облака, считал звёзды...
- Да так, письма ни о чём, - говорила бабушка, переставляя шкатулку во время генеральных уборок.
Когда бабушки не стало, шкатулку хотели выбросить, но Вера не дала. И вот теперь она каждую субботу перечитывает письма "ни о чём", пытается найти в них какой-нибудь скрытый смысл и не находит. Разве что вот это: "Нежно обнимаю. С."
Бабушка была суровым человеком. Она никогда не целовала своих детей и внуков. В семье Веры вообще не приняты были нежности, вроде объятий или поцелуев. С детства она слышала: "Ты должна быть сильной; займись делом; мы хотим тобой гордиться ..."
Поэтому совсем не понятно, что заставляло бабушку хранить долгие годы эти письма "ни о чём". Да и неужели кто-то когда-то нежно её обнимал?