Над серой толпой, над чужой суетой,
Под солнцем холодным, на яром ветру
Сиротливо трепещут на ветках пакеты,
Подобно призракам белым в муке немой
Открывающим рты и зовущих прохожих к ответу,
Но долгий и скорбный напрасен их труд,

Только мигает им сверху звезда даже ночью не спящего крана,
Что печально взирает на город и гнет свою спину
На тех, кого он не видел и знать не желает,
И ежедневной работой изломана линия стана,
Он так устал, что только о сне и мечтает,
И лишь алое небо ему плед на плечи накинет.

А к тучам багровым тянут в мольбе сине-рыжие руки
Звезды земли - фонари в одеждах черненых металла,
Но небо незряче - их мертвый свет ослепляет,
Но слышит оно дыхание города. Звуки
Ветра, что бьется в окно, рыка машин и музыки в баре,
Скрежета, криков, плеска речного и чьей-то гитары...

Грустно бормочет забитое мусором море,
Сплюнуть пытаясь на берег пустую бутылку...
Кто или что их сожаления стоит?
И кто что отдаст за одну их скупую улыбку?