Он шёл сражаться, он шёл танцевать,
искры плясали на стали меча.
Он крепко в ладони сжимал рукоять,
не ведая что означает печаль.

Под ногами его расступалась трава,
под взглядом его испарялся туман,
он шёл вперёд, и сухая зола
от шага его наполняла ветра.

Он шёл сражаться, он шёл убивать,
от танца его загорались леса,
он хохотал и сжимал рукоять
меча, что сумел обагрить небеса.

Капли, шипя, разбивались о твердь,
в ножны вернулся искрящийся меч,
пламя, угаснув, продолжило тлеть,
а небо, прорвавшись, продолжило течь.

С усталой улыбкой вернувшись домой
ножны он бросил у входа в углу.
К дровам в очаге прикоснувшись рукой,
возле огня он прилёг на полу.

Уютный, домашний, он был здесь иным.
Гостем желанным он стал для людей.
Порою казалось, что прошлое - сны,
и в них танцевал он по веткам елей.