ИЗМАЙЛОВ  КОНСТАНТИН  ИГОРЕВИЧ





БЛАГОДАРЕН ТЕБЕ, ОСЕНЬ




					Застучала эта осень
					Белой дробью по окну
					И кленовый красный сочень
					Раскрошила на ветру.
					
					То ли черти, то ли бесы
					Жгут циклопа в небесах
					И фата степной невесты
					Заметалась в облаках.
					
					Ангел воином крылатым
					В полымя с крестом летит.
					Волосатым и рогатым
					Он рассеяться велит.
					
					Мракобесы хохмы жарят,
					Раскумарились, галдят,
					На Исакий пепел валят -
					Завалить его хотят.
					
					Но храм божий православный
					Чёрным коршуном парит.
					На кумар такой бесславный
					Он с презрением глядит.
					
					А внизу на тротуарах
					В сизой сжиженной муке
					Кто в галошах, кто во фраках,
					А кто в порванном чулке.
					
					Прячут лица. Гаснут речи.
					Все бегом спешат домой.
					Зажигают в окнах свечи:
					Там покой и Ангел свой.
					
					Только мне покой не нужен.
					Только я иду гулять.
					Всё-рано уже простужен
					И на сон мне наплевать!
					
					Мне и горько, и печально.
					Заблужусь в чумных садах.
					И найду себя случайно
					У художника в глазах.
					
					Там в глазах стою чумазым.
					Он такой же. Мы молчим.
					И с циклопом бледноглазым
					За компанию горим.
					
					Мы горим друг перед другом,
					Остальное - трын-трава!
					И с восторгом, и с испугом
					Нахожу тогда слова...
					
					Наконец-то, нахожу их.
					Как я долго их искал...
					Я без них был, словно жмурик,
					А, найдя их, петь начал!
					
					Распалившись, выбираюсь
					На заре из полымя.
					Ещё долго я скитаюсь,
					Распевая, и дымя.

					То ли черти, то ли бесы
					Мне подножку норовят. -
					"Брысь, хвостатые балбесы!" -
					И пинаю всё подряд...

					Дома я охрипший очень,
					Но счастливый без конца.
					Благодарен тебе, осень,
					Вот за эти все слова!

Санкт-Петербург, 21.11.2017