# Растворение

Дмитрий Абросов

В момент, когда темнеет, но ещё не зажглись фонари,

ты идешь через Литейный к Фонтанке. Внутри

себя баюкая прошлое.

Ты скользишь вдоль фасадов в полусне, в полубреду.

Этот город и был построен с расчетом на темноту,

с прицелом на невозможное

одновременное ощущение радости и тоски.

Предвечерний туман серебром покрывает виски,

и шагреневой кожей

оборачивает остаток и так небесконечных лет.

Стены домов почти сливаются с воздухом. Их уже нет.

Город тает в Маркизовой луже.

Растворяются аттики, портики, русты, пилястры. И ты.

И уже совсем не видать их болезненной красоты.

Кажется, что это может

быть оттого, что город исчез, а, может быть, потому

что растворился ты сам. Ну, а раз тебя нет, то кому

смотреть? Ну, и что же,

что ты думаешь, мыслишь. Рене не обязательно прав.

Ты не видишь, но вдыхаешь и пьешь этот город, став

под своим каблуком крошевом.


20.11.2017