# Знаки-маки

Елизавета Александровна Артемова

Случайные слова оказались для нее не откровением, а ловушкой, из которой придется найти выход.

-- Знаки- маки

Вспомните знаки, которые заставляют нас принимать важные решения в жизни. Были ли некоторые из них истинным откровением, голосом самой Вселенной, или мы их сами себе за уши притянули?

Размышляя над этим, я вспоминаю старую легенду о путнике, заблудившемся в густом лесу. Уставший и отчаявшийся, он заметил крошечную полянку, освещенную лучами заходящего солнца. На поляне рос единственный, необычайно яркий цветок. Путник воспринял это как знак, как указание свыше, что именно в этом направлении ему следует искать выход. И действительно, вскоре он вышел к дороге, ведущей к дому.

Но что, если полянка и цветок были лишь случайностью, а дорога ждала путника и в другом направлении? Мог ли он, движимый отчаянием, просто выбрать наиболее приятное глазу направление, а затем приписать этому выбору некую высшую силу?

Одинокая фигура девушки застыла на обочине, взгляд провожал удаляющийся мужской силуэт. Незнакомец возник словно из ниоткуда, его шаги нарушили тишину. Поравнявшись, он бросил быстрый взгляд назад и небрежно поинтересовался: "Это твой парень?". В ее осторожном кивке промелькнула тень сомнения. "Отличный парень, настоящий!" - обронил он мимоходом и растаял вдали, оставив её  наедине с терзающей неопределенностью.

Случайная похвала... Разве это не провидение, знак свыше, указывающий на достоинства, скрытые от глаз? Пусть сердце пока молчит, но разве можно игнорировать столь явный намек судьбы? Она и раньше замечала подобные тайные намеки на особенность этого мужчины именно для нее. Возможно, именно в этом человеке кроется её шанс на счастье, и она не должна упустить его, даже если сейчас он кажется неидеальным.

Пусть близкие и не разделяют её взгляды, видимо, их сердца глухи, ведь им не дано узреть те трепетные знаки, что судьба рассыпает на её пути. Не под силу простым смертным предугадать, где скрыто истинное благо.

Через десять лет она корпела над очередным интересным проектом одна, в рабочем кабинете.  Дома творчество увяло, задушенное грубыми руками мужа, чья разница в пятнадцать лет усиливала пропасть непонимания. Для него существовало лишь то, что звенело монетой. Все остальное - блажь, недостойная внимания. Вечерний свет гас, блокноты и ручки вырывались из рук жены. Объяснять что-то не имело смысла там, где правда решалась тяжестью кулака.

Ох уж эти знаки... Засели в голове, словно назойливые мошки, отравляя каждый вдох. Сколько лет она цеплялась за них, словно утопающий за соломинку, глуша собственный, исстрадавшийся голос, молящий о свободе! Судьба сыграла злую шутку - как еще назвать эту нелепую иронию?  И вот, только сейчас, пронзило осознание: случайные слова незнакомца - всего лишь жалкая, грубая манипуляция. Вспомнила: тогда вдали, когда  поравнялись эти двое, они  перекинулись парой фраз. Как же просто, как чудовищно просто было бросить: "Видишь вон ту дурочку на дороге? Скажи ей, что я - самый лучший". Мужская солидарность - этот негласный кодекс чести, работающий безотказно, как старый, ржавый механизм.

И она ведь поверила. Конечно, поверила! Ведь он сказал это с таким видом знатока, с такой уверенностью, что ни капли сомнения не могло закрасться в её измученное сознание. "Самый лучший". Господи, да кто он такой, чтобы раздавать оценки? Кто дал ему это право?

Ярость вскипела в ней, обжигая изнутри. Не на него - на себя. На свою наивность, на свою слепую веру в чужие слова, на свою жалкую потребность в одобрении, пусть даже и таком, вырванном из контекста, лживом. Она, как мотылек, летела на этот фальшивый свет, раз за разом обжигая крылья.

Хватит. Она больше не будет жить по чужим правилам, не будет искать знаки в пустой болтовне и  больше не позволит никому манипулировать собой. Тяжелый груз, давивший на нее годами, внезапно исчез. Будет ли она снова искать подобные знаки?

Все эти годы искала ответы не там, где следовало. Истинные знаки всегда были внутри нее, в ее собственных чувствах, интуиции, стремлениях.

Старый блокнот, исписанный эскизами и заметками, лежал на столе. Она взяла его в руки, перелистывая страницы. В каждом рисунке, в каждой строчке   был её настоящий знак, её компас.

Истинная суть знаков раскрывается не в их природе, но в искусстве нашей интерпретации, в том, каким  смыслом мы их наделяем. Они становятся не столько объективными указателями, сколько субъективными фильтрами, сквозь которые мы воспринимаем мир. Будь то отголоски мироздания или отражение собственных стремлений, они способны стать действенным средством, когда мы внимательно и осознанно вглядываемся в их глубину.