# Феномен Зейгарник

Аноним Cфинкский

Психотриллер

Феномен Зейгарник


психотриллер с элементами магического реализма


Весь день город напоминал сломанный механизм. Движения людей были слишком точными или, наоборот, чуть запаздывали, как будто мир подчинялся невидимой сбившейся ритмике.


Женщина в сером пальто дважды прошла мимо него на одной и той же улице. Он не сразу заметил, но когда увидел её второй раз, внутри кольнуло странное чувство - не узнавания, а чего-то более липкого, неоформленного.


В метро люди стояли слишком неподвижно, как экспонаты в музее восковых фигур. Мужчина в тёмном плаще у колонны смотрел прямо перед собой, не моргая. Когда двери закрылись, его отражение в стекле задержалось на долю секунды дольше, чем следовало.


Официант принял заказ, но через минуту вернулся, растерянно глядя в блокнот, будто не помнил, зачем подошёл.


- Чёрный кофе, - напомнил он, чувствуя лёгкое раздражение.


- Простите, - официант моргнул, как будто только что проснулся.


Слово раздалось как эхо, пустое, ненужное.


Он бросил взгляд на окно. В отражении кафе выглядело странно - слишком резкие силуэты, как на картинке с завышенной чёткостью. На мгновение ему показалось, что он уже сидел здесь сегодня. Он даже мог бы сказать, какой вкус у кофе, который ещё не принесли.


Может быть, просто устал.


Вечером встретил её.


Взгляд скользнул по лицу, приметил: точёные скулы, лёгкая полуулыбка, осторожность в движениях - всё выверено, но без нарочитости. Она держалась так, будто давно понимала, что все смотрят, но не считала это важным.


Он заговорил первым.


Она ответила.


Фразы текли мягко, всё складывалось, как должно. Она смотрела на него так, как нужно было смотреть.


А потом сказала:


- Ты знаешь, мне кажется, я тебя где-то видела.


Что-то внутри сжалось.


Он улыбнулся, но улыбка получилась не такой лёгкой, как обычно.


- Возможно.


Она посмотрела чуть пристальнее.


- Нет, правда. Ты мне кого-то напоминаешь.


На секунду показалось, что её голос звучит глуше, чем должен. Будто пришёл издалека, сквозь лёгкий слой тумана.


- Может быть, мы встречались раньше? - предложил он, стараясь не выдавать беспокойства.


Она покачала головой.


- Не думаю. Скорее, ты похож на кого-то... но это странно.


В её голосе не было игривости. Не кокетство, не лёгкая интрига. Что-то другое, настораживающее. Как будто она пыталась вспомнить что-то важное, но ускользающее.


- И всё же, - он подался вперёд, - мне хочется узнать, кого именно я тебе напоминаю.


Она чуть задумалась, а потом произнесла:


- Себя.


В воздухе повисло молчание.


Слова прозвучали просто, без вызова, без намеренной загадочности. Как констатация факта.


Он невольно посмотрел ей в глаза: карие, но с той необычной глубиной, что заставляет задуматься, сколько тайн прячется за ними.


- Что ты имеешь в виду?


Она опустила взгляд к своему бокалу. Лёгкое движение запястьем, палец, обводящий край стекла.


- Я видела тебя сегодня. Дважды. И вчера. И три дня назад. И всегда - на одной и той же улице.


Он почувствовал, как внутри зарождается странное, едва уловимое беспокойство.


- Совпадение, - пожал он плечами. - Город большой, но маршруты у людей часто повторяются.


Она покачала головой.


- Нет. Это не просто совпадение. Сегодня утром я видела женщину в сером пальто. Она прошла мимо меня дважды. И в метро - эти люди... они не двигались. Как будто мир... завис.


Он напрягся.


- Ты тоже это заметила?


Она подняла на него взгляд, и на этот раз в её глазах было нечто большее. Узнавание.


- Я думаю... что-то здесь не так.


Мир вокруг них, казалось, сдвинулся на полшага назад. Шум улицы сделался неестественно ровным, словно фонограмма, идущая по зацикленному отрывку.


Он поймал своё отражение в окне кафе. И на мгновение показалось, что отражение задержалось - он повернул голову быстрее, чем оно.


- Что, если мы - зациклены? - шёпотом спросила она.


- Зациклены?


Она кивнула.


- Что, если мы повторяем одни и те же моменты снова и снова, и не замечаем этого? Что, если всё это - не реальность, а...


Она не успела договорить.


За окном что-то дрогнуло. Тусклый свет фонаря мигнул, и тени на тротуаре сместились, как если бы кто-то на секунду перемотал плёнку назад.


Он резко обернулся, но улица выглядела как обычно. Люди шли, машины проезжали, но теперь каждое движение казалось чуть более механическим, чем прежде.


Она тоже заметила. Пальцы сжали бокал крепче.


- Видишь? - её голос звучал напряжённо.


Он кивнул, хотя не был уверен, что именно они только что увидели.


- Если это правда, - сказал он медленно, - если всё повторяется... кто тогда нами управляет?


Она посмотрела на него, и в её глазах мелькнуло нечто вроде ужаса.


- Может, не "кто". Может, "что".


Сквозняк качнул занавеску у входа в кафе, и на улице что-то снова дрогнуло. На этот раз явственнее. Он услышал, как официант снова уронил ложку, ровно так же, как пять минут назад.


И тут он понял.


- Мы не единственные, кто это замечает.


Она наклонилась ближе, почти шёпотом:


- Кто-то ещё это видит?


Он собирался ответить, но в этот момент дверь кафе открылась, и вошёл... он сам.


Точно такой же. Те же волосы, тот же плащ, даже выражение лица - чуть настороженное, чуть заинтригованное.


Женщина в сером пальто, проходящая за стеклом, остановилась и посмотрела внутрь.


Вторая она.


И он, тот, что только что вошёл, заметил их. Замер, вглядываясь, будто смотрел в зеркало, но в отражении был не он, а кто-то другой, почти такой же.


Она медленно потянулась к его руке и сжала пальцы.


- Я думаю, - прошептала она, - мы зашли слишком далеко.


- Я думаю, - прошептала она, - мы зашли слишком далеко.


Он сжал её руку, не зная, что сказать. За стеклом его двойник сделал то же самое.


- Может, нам нужно что-то изменить, - её голос был тихим, но в нём звучала твёрдость. - Сказать что-то другое. Уйти раньше. Сделать шаг в сторону.


- А если это не поможет?


Она посмотрела на него, и в её глазах было что-то странное.


- Тогда пусть это будет что-то другое.


И она разжала пальцы.


Мир дрогнул.


Звук улицы на мгновение исказился, словно плёнку потянули в обратную сторону. Лампы в кафе мигнули. Официант, который только что ронял ложку, теперь просто стоял, записывая чей-то заказ.


Он взглянул в окно.


Двойника за стеклом не было.


Женщина в сером пальто прошла мимо, даже не замедлив шаг.


Он обернулся.


Её не было. На столе остался пустой бокал. Лёгкий след на стекле.


Он вдруг вспомнил, как вошёл в кафе.


Кажется, он был здесь впервые.


...Но почему-то знал, какой вкус у кофе, который ещё не принесли.


Он встал. Вгляделся в лица вокруг. Всё было так, как должно быть.


Вышел на улицу. Морозный воздух ударил в лицо. Прохожие двигались естественно, ровно. Всё наконец встало на свои места - и от этого стало только хуже.


Но что-то было не так.


Он посмотрел на свои руки, на следы шагов в снежной грязи.


Он был один.


Мир больше не зависал, не повторялся, не сдвигался назад. Всё текло плавно, правильно, без сбоев. Но вместе с этим исчезло что-то ещё - неуловимое, но важное. Как если бы вырвали страницу из книги, и сюжет остался целым, но смысл рассыпался.


Он пытался вспомнить её голос, выражение глаз, момент, когда она разжала пальцы, - но воспоминания тускнели, теряли очертания.


Не было ни тревоги, ни облегчения, ни сомнения.


Была только "пустота".


И странное чувство внутри говорило: он зря это сделал.


Он развернулся, шагнул обратно в кафе. Встал у двери, прислушался. Всё было так, как должно быть: голоса, звяканье посуды, шаги официанта. Обычный вечер.


Он сел за тот же столик. Потрогал край бокала, но стекло было холодным, как если бы никто его не касался. Попробовал вспомнить, каким был её голос, но в памяти оставался только контур, тень интонации.


- Вам что-нибудь принести?


Он поднял голову. Официант смотрел на него спокойно, не узнавая.


- Кофе, - сказал он автоматически.


Слова звучали ничего кроме "кофе" не знача. Но это было не так.


Он ждал, что что-то произойдёт. Что мир дрогнет, что он снова увидит женщину в сером пальто, что в окне мелькнёт его отражение с задержкой. Но ничего не случилось.


Он вышел на улицу, замедлил шаг, прошёл по тому же маршруту. Оглядывался, искал знакомые силуэты.


Женщины в сером пальто не было.


Метро работало, как должно. Люди двигались естественно, ровно.


Он шагал быстрее, потом почти побежал, свернул в переулок, снова вернулся на ту улицу. Всё было не так.


Слишком правильно.


Он остановился.


Вдохнул холодный воздух, закрыл глаза.


Может, это просто усталость. Или сон. Или что-то, что лучше не пытаться объяснить.


Он пытался вспомнить её голос, но память давала только пустые отголоски. Вспомнить. Вспомнить. Если он забудет - значит, это никогда не случалось.


Что-то осталось открытым. Незакрытым. Как неразорванный узел в сознании. Если он не найдёт её, если не поймёт, кем он был в этом цикле - он исчезнет окончательно.


Он резко повернулся, но люди на улице не обратили внимания. Будто он - просто фон. Просто лишний элемент, которого больше не должно быть. Он сделал шаг вперёд, но вдруг заметил: следов на снегу не осталось.