# Чужая память

Александр Науменко

Чужая память.


Часть первая. Лестница.


Есть вещи, о которых не принято говорить вслух. Не потому, что они постыдны или запретны, а потому, что для них не придумали подходящих слов. Мы живём в мире, где всему назначена цена и каждому явлению присвоен код в реестре. Рождение, свадьба, смерть, три строчки в базе данных, три печати на гербовой бумаге. А то, что между ними, то, что снится по ночам и не отпускает утром, то, что заставляет человека замереть посреди разговора и уставиться в точку, которой не существует, для этого строчки не предусмотрено. И потому мы молчим, прячем, делаем вид, что ничего не происходит, пока однажды не оказываемся на лестнице чужого дома, поднимаясь к незнакомому человеку за ответом на вопрос, который страшно произнести даже про себя.


Лестница пахла краской и котами. Дом стоял на Красной, в самом центре Краснодара. Сталинка пятидесятых годов с высокими потолками и чугунными перилами, витыми, потёртыми тысячами ладоней. На площадке третьего этажа кто-то поставил горшок с засохшей геранью, и коричневые стебли торчали из земли, как крошечные надгробия.


Олеся шла впереди. Я смотрел на её спину, на лопатки, проступающие сквозь тонкий свитер, на прядь волос, выбившуюся из-под заколки и прилипшую к шее. Она заметно похудела за последние три месяца. Не так, как худеют от диет или спорта, а иначе, как будто что-то вытягивало из неё вещество жизни по ночам, по капле, и к утру оставляло чуть меньше, чем забирало.


Всё началось в октябре. Первый крик я принял за кошмар. Олеся сидела на кровати, прямая, глаза распахнуты, зрачки неподвижны, и из горла выходил звук, похожий не на крик, а на стон, глубокий, утробный, словно она пыталась позвать кого-то сквозь толщу воды. Я с осторожностью тронул её за плечо. Кожа ледяная, хотя батареи работали исправно. Она повернула голову медленно, как заводная кукла. Моргнула, и глаза стали прежними, Олесиными, орехового цвета с янтарными крапинками вокруг зрачка.


Через ночь крик повторился. И ещё через одну. К концу октября я перестал высыпаться, а супруга стала похожа на собственную тень. Побледнела, осунулась, и тёмные полукружья под глазами не поддавались никакому консилеру. Каждое утро она садилась напротив меня за кухонным столом, обхватывала чашку обеими ладонями и рассказывала. Сначала обрывками, а потом всё подробнее.


Ей снилась чужая жизнь. Не сюжет, не картинка, а именно жизнь, с запахами, звуками, тяжестью чужого платья на плечах и чужим именем на чужих губах. Она просыпалась и говорила: "Вадим, я стояла у окна, высокого, в три роста, и рамы деревянные, белые, и свет свечной, жёлтый, и кто-то за спиной говорит по-русски, а я половину слов не понимаю". Она говорила: "Мне велели готовиться к ассамблее у Нарышкиных. Женщина в чепце назвала меня Аграфеной Дмитревной". Она говорила, и в её голосе не звучало ни истерики, ни восторга, а только усталость и тихое недоумение человека, обнаружившего у себя в кармане чужой ключ от чужой двери.


Невролог в районной поликлинике посветила ей фонариком в глаза, постучала молоточком по коленям, а потом отправила на МРТ. Снимки оказались чистыми. Мелатонин не помог. Ничего не помогало. В декабре Олеся купила тетрадь в зелёной обложке и стала записывать сны сразу после пробуждения, торопливым косым почерком, непохожим на её обычный, аккуратный, бухгалтерский.


Я заглянул однажды, когда она ушла на работу. Не из любопытства, нет, а из-за тревоги. И прочёл про залу с колоннами, белую с золотом, про клавесин и менуэт, про мужчину по имени Пётр Алексеевич Гребнев, штабс-капитана с тёмными глазами и шрамом на подбородке, который никогда не улыбался. Про шёпот: "Императрица нынче гневна, глаза не поднимай".


Моя жена, Олеся Трушева, тридцати четырёх лет, бухгалтер строительной фирмы "Гранит", уроженка станицы Каневской, каждую ночь проживала чужую жизнь. И я не знал, что с этим делать.


Андрея Рогова я нашёл через Интернет. Долго перебирал форумы, отсеивал шарлатанов с их "регрессиями в прошлые воплощения от Атлантиды до позавчера" за пятнадцать тысяч рублей сеанс. Мне нужен врач. Не гуру, не маг, не "мастер тонких энергий", а человек с дипломом и мозгами. Рогов оказался психотерапевтом, и окончил Кубанский медуниверситет, стажировался в Москве, специализировался на клиническом гипнозе. На его странице я нашёл статью, опубликованную в рецензируемом журнале, о феноменах криптомнезии и спонтанных гипнагогических состояниях с элементами так называемых "прошлых жизней". Статья заканчивалась осторожным выводом: "Природа данных феноменов остаётся предметом дискуссии и не может быть однозначно сведена ни к патологии, ни к паранормальному опыту". Признаться, мне понравилось слово "дискуссия". Человек, способный признать, что он чего-то не знает, заслуживает доверия больше, чем тот, кто знает всё.


И вот мы поднимаемся по лестнице. Четвёртый этаж. Олеся останавливается перед дверью, обитой тёмным дерматином. Номер двадцать три, цифры латунные, слегка покосившиеся. Она оборачивается и смотрит на меня. Не просит, чтобы я ей поверил. Просит, чтобы не отмахнулся.


Я нажимаю кнопку звонка.


- Всё хорошо, - произношу я.


Часть вторая. Доктор Рогов.


Дверь открылась через полминуты. Я не знаю, кого ожидал увидеть. Наверное, пожилого профессора в мятом пиджаке, с бородкой и очками на кончике носа, как в кино. Но Рогов оказался другим. Тридцать пять, может, чуть больше. Худощавый, ростом с меня, тёмные волосы зачёсаны назад и чуть длиннее, чем носят обычно. На нём чёрная водолазка, серые брюки, на ногах кожаные лоферы без носков, хотя на дворе январь. Лицо у него острое, подвижное, с резкими скулами и внимательными серыми глазами, которые сначала посмотрели на Олесю, потом на меня, потом снова на Олесю, и в этом взгляде я уловил не оценку, а нечто иное. Интерес. Точный и профессиональный, как луч хирургического светильника.


- Олеся Андреевна? Вадим Александрович? Проходите.


Квартира не походила на приёмную. Скорее на жильё человека, который любит книги и не любит лишние вещи. Коридор узкий, на стене чёрно-белая фотография, берег моря, камни, туман. Направо кухня. Оттуда тянуло кофе. Налево, судя по всему, кабинет.


- Разувайтесь, - указал на полку с тапочками хозяин квартиры. - Кофе?


- Спасибо, нет, - мотнула головой Олеся.


Она стояла неподвижно, прижав сумку к животу, и я видел, как побелели костяшки её пальцев на ремешке.


- Тогда начнём, пожалуй, - открыл дверь кабинета Рогов. - Вадим, Олеся Андреевна сказала по телефону, что вы хотите присутствовать.


- Если можно.


- Можно. Только одно условие, полная тишина. Ни слова, ни движения, ни кашля. Вы сидите в кресле и наблюдаете. Если вам станет некомфортно, выйдете тихо, я не обижусь.


- Хорошо. Я понял.


Кабинет оказался комнатой метров пятнадцати. Широкий диван у стены, обитый серой тканью. Рабочий стол у окна, а на нём ноутбук, стопка бумаг, маленький цифровой диктофон. На полке напротив книги: Эриксон, Росси, Хейли. Все корешки потёртые, читаные. В углу кресло, глубокое, с тёмной обивкой. Шторы задёрнуты наполовину, и январский свет падал на пол косой полосой, бледный, зимний. Никаких тебе свечей, благовоний, хрустальных шаров. Пахло только кофе.


Рогов усадил Олесю на диван. Придвинул стул, сел напротив, на расстоянии вытянутой руки. Я опустился в кресло в углу. Пружины тихо скрипнули.


- Олеся Андреевна, мы с вами говорили по телефону, - вдруг изменился голос Рогова, став ниже, мягче, ровнее, как вода, текущая по гладкому камню. - Расскажите мне ещё раз, коротко, своими словами. Что происходит.


- Мне снится другая жизнь, - сидела на краю дивана моя супруга, с прямой спиной, с ладонями на коленях. - Каждую ночь. Одна и та же. Я женщина, меня зовут Аграфена Дмитриевна. Я живу в Петербурге. Мой муж офицер. Я ношу тяжёлые платья с корсетом, хожу к обедне, готовлюсь к ассамблеям. Это не фантазия, Андрей Сергеевич. Я чувствую запахи. Воск, дым, пудру на волосах. Я чувствую, как давит корсет на рёбра. Я просыпаюсь и ощущаю вмятины на коже, которых нет.


- Как давно?


- С октября. Три месяца.


Рогов кивнул. Открыл блокнот, положил рядом с собой на стул, но не записывал, держал ручку между пальцами, как дирижёрскую палочку.


- Олеся Андреевна, я хочу, чтобы вы понимали, что мы будем делать. Я введу вас в гипнотическое состояние. Это не сон и не потеря контроля. Вы будете осознавать, где находитесь, слышать мой голос и сможете остановиться в любой момент. Я задам вопросы, вы ответите. Может быть, ничего не произойдёт. Может быть, произойдёт многое. Вы согласны?


- Да.


- Тогда лягте удобно. Руки вдоль тела. Закройте глаза.


Олеся легла. Рогов задёрнул штору до конца, и комната погрузилась в мягкий полумрак, разбавленный только узкой полоской света из-под двери. Он достал маленький метроном, поставил на стол, запустил. Сухое, мерное щёлканье наполнило тишину, и мне показалось, что комната сжимается вокруг этого звука, как зрачок вокруг точки света.


- Слушайте моё дыхание, - произнёс Рогов. - Дышите вместе со мной. Вдох... выдох... Вдох...


Четыре минуты. Я считал щелчки метронома. На сто восемнадцатом Олеся перестала моргать. На сто сорок третьем её дыхание замедлилось, и грудная клетка стала подниматься и опускаться с размеренностью прибоя на пологом берегу. Лицо разгладилось, мелкие морщинки у глаз, которые появились за последние месяцы, исчезли, и она стала выглядеть моложе, или не моложе, а иначе, как человек, снявший маску, которую носил так долго, что забыл о ней.


Рогов наклонился к ней.


- Олеся Андреевна, вы меня слышите?


- Слышу.


Голос тихий, ровный.


- Где вы сейчас?


Пауза. Долгая. Потом:


- В доме на Мещанской.


Голос изменился. Тот же тембр, Олесин, чуть хрипловатый, но ритм стал другим, медленнее, и слова выходили округлее, как будто язык привык к иной форме речи.


- Как вас зовут?


- Аграфена Дмитревна Гребнева. Урождённая Волынцева.


У меня похолодели ладони. Я сжал подлокотники кресла и заставил себя не двигаться.


Часть третья. Петербург.


Рогов не спешил. Вопросы задавал негромко, с паузами, давая ей время. Он не подталкивал, не направлял, только открывал двери, а она входила сама.


- Расскажите мне, где вы живёте.


- Дом на Мещанской, деревянный, двухэтажный, с мезонином. Батюшка мой, Дмитрий Васильев сын Волынцев, служил при Коллегии иностранных дел, в малых чинах. Матушка Анна Ильинишна, из Вяземских, дальняя ветвь, бедная. Меня выдали за Петра Алексеевича Гребнева на семнадцатом году жизни моей, в лето тысяча семьсот шестьдесят осьмое. Свадьбу справляли на Фонтанке, в доме свёкра. Гостей звали немного, мы люди небогатые.


Я слушал и не верил. Не словам, а тому, что эти слова выходили из уст моей жены. Олеся, которая читала детективы Устиновой в отпуске и заполняла декларации по НДС, лежала на сером диване в квартире на Красной и говорила "осьмое", "выдали за", "в малых чинах" с такой естественностью, с какой произносят собственный адрес.


- Расскажите мне про ваш дом, - попросил Рогов.


- Дом свёкров на Фонтанке мы оставили, так как Пётр Алексеевич не ладил с батюшкой своим. Позже наняли квартиру на Мещанской, четыре комнаты внизу, три наверху. Лестница скрипучая, третья ступенька сверху шатается. Пётр Алексеевич обещал починить, да руки всё не доходят. Печь голландская, изразцы бело-синие. На одном нарисован кораблик, у кораблика бушприт обломан, ещё когда въезжали, уже сломан.


Детали сыпались из неё, как зерно из прохудившегося мешка. Медный таз для варенья на полке в кухне. Чугунная сковорода с отколотой ручкой. Связка сушёных грибов над притолокой. Нюрка, девка дворовая, которая топит печь и всё роняет. Тараканы, от которых нет спасения, хоть борную кислоту сыпь. Запах, кислая капуста, дым берёзовых дров, свечное сало.


- Какой нынче год? - спросил Рогов.


- Тысяча семьсот семьдесят третий. Пятый год, как обвенчаны. Детей Господь не даёт.


Она помолчала. Потом добавила тише:


- Я ходила к Ксенушке на Петербургскую сторону, к блаженной. Просила. Она поглядела сквозь меня, как сквозь стеклянную, и промолвила: "Дитя будет, да не здесь".


Рогов бросил на меня короткий взгляд. Я сидел неподвижно, вцепившись в подлокотники. Ксения Петербургская. Олеся никогда не интересовалась житиями святых. Она ходила в церковь на Пасху и Рождество, ставила свечки, крестилась, но не более того. Откуда всё это?


- Расскажите мне про вашего мужа, - попросил Рогов.


Её лицо переменилось. Не выражение, а что-то более глубокое, как будто под знакомыми чертами проступил другой рельеф.


- Пётр Алексеевич человек молчаливый. Нрава сурового, но не злого. Руку на меня ни разу не поднимал, хоть мог бы по закону. Он просто молчит. Придёт со службы, сядет за стол, съест, что подадут, выпьет рюмку анисовой и сидит, глядит на свечу. Я спрашиваю: "Пётр Алексеевич, что на службе?" Он отвечает: "Служба, Груня, и есть служба". И более ни слова.


Она помолчала.


- Он меня не любит. Женился по воле батюшки. Но он честен. Когда я хворала горячкой на втором году, он сам сидел при мне три ночи, не спавши. Нюрка рассказала после. Говорит, ходил по комнате, как зверь в клетке, и шептал молитвы. Он их худо знает, путает слова, а всё одно шептал.


Голос дрогнул. Олесины пальцы шевельнулись на покрывале, словно искали чью-то руку.


- Расскажите мне об императрице, - произнёс Рогов. - Вы её видели?


- Государыню Екатерину Алексеевну видела дважды. Первый раз на приёме у Нарышкиных. Второй раз в соборе, на Рождество. Стояла в ложе, прямая, в лиловом платье с серебряным шитьём. Лицо круглое, полное, но глаза быстрые, как у ястреба. Обвела взором храм, и у меня ноги ослабли, думала, она прямо на меня глядит. А она, конечно, никого из нас и не видела.


Рогов выключил метроном. Медленно, мягко, несколькими фразами вывел Олесю из транса. Она открыла глаза. Посмотрела на потолок. Потом на меня. Глаза покрасневшие, кожа вокруг носа чуть припухшая, но выражение лица не измученное, а оглушённое, как у человека, которого разбудили посреди очень яркого, очень настоящего сна.


Доктор поднялся, вышел на кухню, вернулся со стаканом воды. Олеся выпила, мелкими глотками, держа стакан обеими руками.


- Как вы себя чувствуете? - поинтересовался он.


- Как будто прожила два дня за час, - провела она ладонями по лицу, стирая что-то невидимое.


Рогов повернулся ко мне.


- Вадим, выйдем на минуту?


Мы стояли на кухне. За окном серел январский Краснодар, мокрые крыши, голые каштаны, маршрутка, застрявшая на перекрёстке. Рогов прислонился к подоконнику, скрестил руки на груди.


- Ваша жена входит в гипнотическое состояние легко, - проговорил он. - Даже слишком легко. Высокая сомнамбулическая восприимчивость, встречается у пяти-семи процентов людей. Под гипнозом произошла полная возрастная регрессия, причём не к её собственным детским воспоминаниям, а к переживаниям, которые она идентифицирует как принадлежащие другому человеку.


- Вы записывали?


- Записывал, - кивнул он в сторону кабинета. - Вадим, я семь лет работаю с клиническим гипнозом. Видел ложные воспоминания, видел криптомнезию, видел фантазии, которые мозг упаковывает в обёртку реальности так аккуратно, что не отличишь. Здесь другое. Количество бытовых деталей, их точность, лексика, синтаксис. Она не играет роль. Она вспоминает.


- Что именно вспоминает?


Рогов потёр переносицу.


- Нужны ещё сеансы. Минимум два. Я хочу понять, куда ведёт эта история. Если она закончится, закончатся и сны. Я в этом почти уверен.


- Почти?


- Я учёный, Вадим. Слово "точно" не входит в мой словарь.


Часть четвёртая. Южные земли.


Второй сеанс назначили через три дня. Олеся эти три дня спала плохо, но иначе, чем раньше. Не кричала, а ворочалась, бормотала невнятное, и один раз я расслышал слово "Кубань", произнесённое с мягким "у", почти "Кубань", на старинный манер.


В четверг мы снова поднялись по лестнице, пахнущей краской и котами. Рогов открыл в той же чёрной водолазке, но выглядел собраннее, сосредоточеннее, и на столе в кабинете я заметил раскрытую книгу, толстую, в коричневом переплёте. Мельком прочёл на корешке: "Короленко. Двухсотлетие Кубанского казачьего войска".


Моя супруга легла. Метроном. Полумрак. Я в кресле, руки на подлокотниках, дыхание ровное. Стараюсь не шуметь.


Погружение заняло меньше трёх минут. Её веки дрогнули, застыли, и лицо разгладилось, проступил тот другой рельеф, который я заметил в прошлый раз.


- Аграфена Дмитриевна, - позвал Рогов.


- Здесь я.


Она отозвалась сразу, без паузы, как будто ждала.


- Что случилось после зимы тысяча семьсот семьдесят третьего?


Молчание. Пальцы сжали край покрывала.


- Весной государыня повелела укреплять южные рубежи. Война с Портой Оттоманской, третий год. Петру Алексеевичу назначили идти в корпус генерала...


Она нахмурилась.


- де Медема. На Кубанскую линию. Нам с ним отправляться, жёнам дозволено при муже, коли он пожелает. Пётр Алексеевич пожелал. Говорит: "Груня, ежели помирать, так вместе, нежели тебя одну здесь бросать".


Рогов не шелохнулся.


- Как вы ехали?


- Долго. Почитай два месяца. Сперва до Москвы, потом на Воронеж, оттуда степями. Дорог нет, колея, разбитая обозами, и пыль, Господи Боже мой, пыль красная, глинистая, забивается в рот, в нос, в каждую складку. Я перестала носить корсет на третий день пути. Пётр Алексеевич рассмеялся, увидев меня в простом платье без фижм, без пудры. Говорит: "Вот ты какая, Груня. А я и не знал".


Она улыбнулась. Олесиными губами, но чужой улыбкой, робкой, застенчивой, какой я у Олеси не видел никогда.


- Степь. Я прежде не видала столько неба. В Петербурге оно низкое, серое, и лежит на крышах, как крышка на горшке. А здесь до самой земли, и земля до неба, и между ними ты, точно муравей на ладони Божьей. Трава по пояс, вся цветёт, жёлтая, белая, лиловая. Жаворонки заливаются так, что уши звенят. И жарко. Я прежде не знала, что бывает такая жара. В Петербурге самое горячее лето, как здесь утро раннее.


- Куда вы прибыли?


- На Кубань. Крепостца. Земляной вал, палисад из кольев, казармы бревенчатые, камышом крытые. Кругом степь, а за рекой, за Кубанью, земля Крымского ханства. Там ногайцы кочуют, и оттуда приходят турки.


Голос Аграфены стал суше, сдержаннее, словно она подбирала слова, чтобы не сказать лишнего. Или чтобы не вспоминать того, что шло следом.


- Пётр Алексеевич сразу переменился. Ожил. Как будто в Петербурге спал, а здесь проснулся. Деятелен стал, командовал ротой, вал укреплял. С солдатами ел из одного котла, щи с солониной, и табак делил, хоть сам почти не курил. Офицеры его уважали, но сторонились, потому что Пётр Алексеевич льстить не умел и учиться не желал.


- Вы жили при крепости?


- В мазанке, при лазарете. Помогала лекарю, Ивану Карловичу. Он из обрусевших немцев, старенький, руки трясутся, но дело знал. Учил меня перевязывать раны, составлять мази из полыни и свиного сала. Я носила солдатам воду, когда они лежали в горячке. Многие болели. От здешней воды животы пучило, и гнилая лихорадка ходила, малярия, как Иван Карлович на латинский манер называл.


Рогов выждал. Потом произнёс:


- Расскажите о нападениях.


Олесины пальцы впились в покрывало так, что ткань натянулась.


- Первый раз они пришли в июле. Рано, на рассвете, ещё роса не высохла. Проснулась от крика. Не человеческого, а визга протяжного, и топот копыт, и выстрелы. Пётр Алексеевич уже одет, при сабле. Сунул мне пистолет и велел: "Сиди в мазанке. Дверь подопри лавкой. Ежели войдут, стреляй. Один выстрел, Груня, не промахнись". И вышел.


Она дышала неглубоко и часто. Рогов положил пальцы ей на запястье, проверяя пульс. Коснулся легко, привычным движением.


- Я сидела и слушала. Стрельба, крики, лошади ржут. Потом запах гари, камыш на крыше казармы занялся, и чёрный дым полз по земле. Через стену слышу голос Петра Алексеевича: "Первая шеренга, пли!" Грохот залпа. Потом стихло. Пришёл Пётр Алексеевич, рука в крови, рассечена саблей, неглубоко. Я перевязала. Он смотрел на меня, и впервые я увидела в его глазах что-то помимо долга. Произнёс: "Ты храбрая, Груня". И ушёл.


Она замолчала. В тишине метроном стучал, как чьё-то маленькое, терпеливое сердце.


- Убитых наших четверо, раненых двенадцать. Ногайцев побили вдвое больше. На поле нашли тело юноши, совсем мальчишки, лет шестнадцати, в рваном бешмете. Я видела, как его зарывали за валом. Иван Карлович перекрестился и проговорил тихо: "И этот чей-то сын".


- Что вы почувствовали?


- Тошноту. Не от крови. От понимания, что здесь никто не победит. Ни мы, ни они. Земля примет кровь и тех и других и не различит русскую от турецкой.


После сеанса Олеся спала в машине, пока я вёз её домой. Голова откинута на подголовник, рот чуть приоткрыт, и на секунду она опять показалась мне чужой, незнакомкой, которую я подобрал на обочине. Потом она пошевелилась, открыла глаза, посмотрела на меня, и наваждение схлынуло.


- Вадим, - прошептала она. - Ты в порядке?


- Я? Это тебя спрашивать надо.


- Я в порядке. Я в странном порядке. Как будто что-то отпускает.


Вечером позвонил Рогов.


- Де Медем, - проговорил он без предисловий. - Иоганн Фридрих де Медем, генерал-поручик. Командовал Кубанским корпусом в 1771-1774 годах. Цепь крепостей от Тамани до Ставрополя. Воевал с ногайцами и турками. Проверил по Короленко и по энциклопедии. Всё совпадает. Олеся Андреевна не могла знать этого имени.


- Не могла.


- Вадим, ещё одно. Симеоновская церковь, которую она упомянула в первый раз. Стоит на углу Моховой и Белинского, рядом с бывшей Мещанской улицей. Олеся Андреевна не бывала в Петербурге, верно?


- Не бывала. Мы собирались, но поехали в Абхазию.


Пауза. Потом Рогов негромко добавил:


- Нужен третий сеанс. Завтра.


Часть пятая. Осень в степи.


Рогов встретил нас в дверях, и я заметил, что он не выспался. Тонкая тень под глазами, чуть резче обычного обозначились скулы. На столе в кабинете лежала та же книга Короленко, и рядом с ней новая, тоньше, в мягкой обложке: "Присоединение Крыма и Кубани к России. Документы и материалы".


- Олеся Андреевна, - присел доктор на стул напротив. - Сегодня мы пойдём дальше. Предупреждаю, что может стать тяжело. Если я увижу, что пульс выше ста двадцати, выведу вас немедленно.


- Хорошо, - легла моя супруга, сложила руки вдоль тела. Посмотрела в потолок. Потом закрыла глаза.


Метроном. Тишина. Провал.


Когда Аграфена заговорила в этот раз, голос звучал иначе, глуше, старше, как будто между двумя сеансами прошли не сутки, а годы.


- Аграфена Дмитриевна, что случилось после нападения?


- Жили. Строили. Вал укрепляли, рвы копали, палисад чинили. Солдаты хворали, умирали, приезжали новые, молодые, испуганные. Я помогала Ивану Карловичу. Научилась узнавать лихорадку по языку и по жару ладоней. Научилась зашивать раны суровой ниткой, прокалённой на свече. Руки поначалу тряслись, потом перестали.


- Как складывались ваши отношения с мужем?


Лицо моей жены смягчилось. Складки у рта разгладились.


- Пётр Алексеевич стал другим. Не то чтобы нежен, нежности он не выучился. Но присутственнее, что ли. Стал замечать. За ужином рассказывал про солдат, про лошадей, про укрепления. Спрашивал, как я день провела. Когда приехал обоз с припасами из Тамани, привёз мне ленту, зелёную, шёлковую. Просто так. Я заплакала, а он испугался и отступил на шаг. Спрашивает: "Груня, ты чего? Не по нраву?" А мне по нраву, ещё как по нраву, только слова застряли в горле и не выходили.


Олесина щека блеснула. Мокрая от слёз.


- В сентябре пришёл приказ: выставить пикеты за Кубанью, на правом берегу Лабы. Разведка. Пётр Алексеевич повёл полуроту. Я стояла на валу и смотрела, как они уходят. Маленькие фигурки в зелёных мундирах, по жёлтой выгоревшей траве, и пыль столбом. Он обернулся. Один раз. Поднял руку.


Тишина.


- Вернулись через шесть дней. Не все. Двоих убитых привезли поперёк лошадей. Пётр Алексеевич живой. Но у него рана в боку, глубокая, от ятагана. Иван Карлович чистил рану два часа. Я держала Петра Алексеевича за руку, а он скрипел зубами и не кричал. Только сжимал мои пальцы так, что потом три дня не разгибались.


- Он выжил?


- Выжил. Рана затянулась, но плохо. Стал хромать, по ночам метался и стонал. Я клала мокрую тряпицу ему на лоб и сидела рядом. И одной ночью, в октябре, когда ветер гнал по степи перекати-поле и оно стучало в стены мазанки, он произнёс: "Груня, прости. Я дурак. Слепой дурак. Ты лучшее, что со мной случилось, а я пять лет потратил на молчание".


Её голос задрожал, но не сломался.


- Я ответила: "Не надо, Пётр Алексеевич, не говори так, я и без слов понимала". Он рассердился. Говорит: "Надо! Надо говорить. Жизнь коротка, Груня. Я только здесь это уразумел. Жизнь коротка и хрупка, как та лента зелёная, потяни, и разорвётся". А потом заснул.


Рогов молчал. Я молчал. Часы в прихожей тикали гулко, и за стеной соседи включили телевизор, и из-за двери доносился бормочущий голос ведущего программы новостей, приглушённый, нездешний.


- В феврале пригнали пополнение из-за Дона. Молодые, бестолковые, половина без сапог, в обмотках. Один, мальчишка, Федька Колюжный, семнадцати лет, из малороссийских крестьян. Тощий, веснушчатый, уши красные от холода. Захворал на третий день. Я выхаживала его неделю. Поила бульоном, укрывала шинелью Петра Алексеевича. Выкарабкался. Потом ходил за мной, как щенок. Говорил: "Барыня, вы мне заместо матушки родной". А я старше его на несколько лет.


Рогов наклонился ближе.


- Что произошло весной?


Олесино тело напряглось. Спина выгнулась дугой, пальцы вцепились в покрывало.


- В апреле. На рассвете. Их много. Конница, сотни три, а то и четыре. Я стояла на пороге мазанки и видела, как текут по степи, тёмная масса, как вода по равнине. И вопль. Тот самый, который я слышу до сих пор.


Рогов проверил пульс. Олесины губы шевельнулись беззвучно.


- Пётр Алексеевич велел в погреб. Я послушалась. Сидела в темноте, на земляном полу, среди бочек с солониной. Сверху грохот, и земля тряслась, и песок сыпался со свода. Молилась. Не помню даже какими словами, всё спуталось. Повторяла только: "Господи, сохрани. Господи, сохрани".


Её голос стал каким-то выжатым, лишённым интонации. От этого рассказ делался страшнее любого крика.


- Потом стихло. Вылезла. Двор черен от дыма. Лазарет горел, камышовая крыша полыхала. Раненые, которых я выхаживала... Федька Колюжный лежал у стены. Глаза в небо. И улыбается, как дитя во сне. Сабельный удар через левое плечо наискосок. Он, верно, и понять не успел.


Я отвёл глаза. Не от картины, которую видел лишь в воображении, а от Олесиного лица, на котором проступило что-то, чему я не находил слова. Не боль, не горе. Знание. Знание, которое не вычитаешь и не выдумаешь.


- Пётр Алексеевич нашёлся у ворот. Живой. Мундир изорван, лицо закопчено, руки в крови, чужой. Увидел меня, шагнул, и колени подломились. Я подхватила. Тяжёлый. Я не знала, что мужское тело может быть таким тяжёлым. Он прижался лицом к моему плечу и прошептал: "Груня, ты жива. Слава Богу. Ты жива".


Рогов выключил метроном. Долгая пауза. Потом он тихо, ровно вывел её из транса. Олеся открыла глаза. Посмотрела на меня. Протянула руку, и я встал с кресла, подошёл, взял её ладонь. Она сжала мои пальцы. Крепко. Почти больно.


Часть шестая. Конец Аграфены.


Четвёртый сеанс Олеся попросила сама. Мы ехали домой после третьего, она молчала, смотрела в окно на вечерний Краснодар, на фонари и вывески, и вдруг произнесла:


- Мне нужно дойти до конца. Я чувствую, что он есть. Не обрыв, а конец. Мне нужно увидеть, что случилось с ней. Тогда отпустит.


- Ты уверена?


- Я никогда ни в чём не бывала так уверена.


Я позвонил Рогову. Он помолчал, потом согласился.


- Завтра. Условие прежнее. Если пульс выше ста двадцати, вывожу немедленно. Без обсуждений.


На следующий день мы снова поднялись по лестнице с засохшей геранью. Рогов открыл. Та же водолазка, только под глазами тени стали темнее, и между бровей залегла складка, которой я раньше не замечал.


Олеся легла. Метроном. Полумрак. Я в кресле. Руки на подлокотниках. Дышу. Всё как и в предыдущие сюда приходы.


Погружение мгновенное. Как будто она ныряла в воду, о глубине которой знала заранее.


- Аграфена Дмитриевна.


Ответ пришёл не сразу. Когда пришёл, голос принадлежал женщине, постаревшей на десять лет.


- Здесь.


- Какой год?


- Тысяча семьсот семьдесят пятый. Война кончилась. Мир заключён, Кючук-Кайнарджийский. Крымское ханство получило независимость от Османской империи. Кубань наша. Петру Алексеевичу пожаловали чин секунд-майора. Нас оставили на линии, при новой крепости. Всё заново. Палисад, казармы, лазарет.


- Вы остались?


- Пётр Алексеевич мог просить перевода в столицу, да не захотел. Говорит: "Петербург не для нас, Груня. Я тут волен. Здесь небо и степь, и ни одного вельможного лизоблюда на триста вёрст кругом". Я засмеялась. Он редко шутит. Каждая его шутка мне дороже столичных комплиментов.


- Дети?


Долгая пауза. Олеся положила руку на живот. Жест бессознательный, древний.


- Сын. Родился в мае. Назвали Алексеем, в честь деда. Роды тяжёлые, двое суток. Повитуха Марфа, казачка, приговаривала: "Терпи, барыня, уж головка идёт". Я рвала зубами тряпку. Пётр Алексеевич стоял за дверью, его не пускали. Мне после рассказали, что он выпил за два часа полуштоф водки и не захмелел.


Она улыбнулась. Нежно и далёко, из такой глубины, куда не достать.


- Алёша. Маленький, красный, кричал, как полковая труба. Пётр Алексеевич взял его на руки, и руки дрожали, и он не мог промолвить ни слова. Только смотрел на меня, и в его тёмных глазах стояли слёзы. Единственный раз, когда я видела его слёзы.


- Что дальше, Аграфена Дмитриевна?


Голос надломился. Тонкая трещина прошла сквозь слово "дальше".


- Лихорадка.


Рогов проверил пульс. Сто пять. Терпимо.


- Алёше три месяца. Август. Жара невыносимая, мухи тучами, от реки тянет гнилью. Захворала. Озноб, потом жар. Иван Карлович к тому времени уже умер, тихо, во сне, ещё весной. Нового лекаря не прислали. Марфа поила отварами, но я горела изнутри, и мир стал зыбким, как отражение в нечистой воде.


Пульс сто десять.


- Пётр Алексеевич сидел при мне. Как тогда, давно, в Петербурге. Только теперь не молитвы шептал. Держал мою руку и говорил. Всё, что не сказал за семь лет. Как любит мою привычку кусать губу, когда задумаюсь. Как любит мой голос по утрам, хрипловатый, сонный. Как любит мои руки, маленькие, но крепкие, руки, которые зашивали раны и месили хлеб. Он говорил, а я слышала, но ответить уже не могла.


Пульс сто пятнадцать.


- И Алёша плакал. Марфа кормила его козьим молоком, потому что я не могла. И Пётр Алексеевич плакал тоже. Беззвучно, как умел только он, без единого всхлипа, только щёки мокрые и подбородок дрожит.


Рогов взглянул на меня. Его серые глаза стали очень серьёзными.


- Аграфена Дмитриевна, - произнёс он мягко, - вы умерли?


Олесино лицо стало спокойным. Абсолютно спокойным, как степь в безветрие.


- Да. Вечером, на закате. Солнце уходило за степь, и через оконце мазанки падал красный свет, густой, как вишнёвый сок. Я подумала: вот оно, значит, так. Не страшно. Совсем не страшно. Тепло. И Пётр Алексеевич рядом, и рука его в моей руке. И Алёша больше не плачет. Заснул. И я заснула тоже.


Тишина. Метроном стучал в пустоту.


- Только одно не давало покоя. Он говорил мне, говорил всё, а я не ответила. Ни единого слова. Хотела, и не смогла. И это осталось. Как незаконченное письмо. Как узел, который не развязали.


Рогов выключил метроном. Вывел мою супругу медленно, осторожно, по слову, по вздоху. Олеся открыла глаза. Посмотрела в потолок. Потом повернула голову ко мне.


- Вадим.


- Я здесь.


- Я знаю, почему мне снились эти сны. Она не успела ответить. Он ей говорил, что любит, а она не смогла произнести ни слова. И это застряло. На двести пятьдесят лет застряло.


Часть седьмая. Проверка.


Рогов позвонил через два дня, после полудня, когда я находился дома.


- Я нашёл кое-что.


Голос ровный, но за этой ровностью угадывалось сдержанное волнение.


- Московский пехотный полк действительно дислоцировался в Петербурге и участвовал в войне 1768-1774 годов. Части полка перебрасывались на Кубанскую линию. Это подтверждается документами.


- А Гребнев?


- Для этого нужен архив. Военно-исторический в Москве или Краснодарский. Я написал запрос.


- Я тоже напишу.


Мы написали оба. Ответ из Краснодарского архива пришёл через три недели. Белый конверт с синим штампом. Я вскрыл его на кухне, пока Олеся нарезала лук для супа. Внутри лист с отпечатанным текстом и ксерокопия.


"По результатам поиска по фондам Государственного архива Краснодарского края сообщаем: в ревизской сказке 1795 года по Екатеринодарскому уезду значится Гребнев Алексей Петрович, дворянин, отставной поручик, 20 лет, владелец хутора при реке Кубани, холост. Отец: Гребнев Пётр Алексеевич, секунд-майор в отставке, скончался в 1793 году. Мать: Гребнева Аграфена Дмитриевна, урождённая Волынцева, скончалась в 1775 году".


Ксерокопия оказалась фрагментом ревизской сказки, бледным, едва читаемым. Полуставной почерк XVIII века. Я разобрал: "Гребневъ", "Алекс?й", "двадцати л?тъ".


Я положил лист на стол. Олеся обернулась. Увидела моё лицо.


- Что?


- Нашли. Она существовала. Аграфена Дмитриевна Гребнева. Умерла в тысяча семьсот семьдесят пятом. Сын Алексей остался жив. Жил на Кубани.


Супруга медленно опустилась на стул. Нож остался в руке, лезвие влажно блестело.


- Алёша, - прошептала она. - Алёша выжил.


- Да.


- Пётр Алексеевич его вырастил.


- Да. Умер в девяносто третьем. Алексей к тому времени сам стал офицером.


Она положила нож. Аккуратно, параллельно краю доски. Пальцы не дрожали.


- Вадим. Каневская. Моя бабка из Каневской. А Каневская основана кубанскими казаками. Если Алёша остался на Кубани, если его потомки...


- Я проверю.


Проверка заняла два месяца. Поездка в Краснодарский архив, десятки часов с микрофильмами и пожелтевшими листами, от которых поднимался сухой, пыльный запах времени. Линия Гребневых прослеживалась от Алексея Петровича к его сыну Дмитрию, потом к внуку Ивану, который женился на казачке из Каневской и принял фамилию жены, потому что у тестя не оказалось сыновей, а хутор наследовался по мужской линии. Фамилия жены: Волошина. Прапрабабка Олеси по материнской линии тоже носила фамилию Волошина.


Линия замкнулась.


Часть восьмая. Лента.


Я рассказал Рогову по телефону. Он слушал молча, не перебивая. Потом произнёс:


- Вадим, у меня для этого нет научного инструмента. Может быть, его вообще не существует. Я могу описать феномен, но не могу его объяснить. Криптомнезия не работает: она не могла усвоить эту информацию случайно, так как её попросту негде взять, кроме архивных документов, которых она в глаза не видела. Генетическая память? Спекуляция. Реинкарнация? Я учёный, мне тяжело это произносить. Но я честен. Я не знаю.


- Спасибо, - поблагодарил я. - За честность.


- Статью я напишу. Без имён, разумеется.


Олесины сны прекратились. Как обрезало, с того самого вечера после четвёртого сеанса. Она спала спокойно, ровно дышала, и по утрам выглядела так, как выглядела до осени прошлого года, до всей этой истории, до Аграфены, до Петра Алексеевича, до мазанки на Кубани. Тетрадь в зелёной клетчатой обложке осталась лежать на тумбочке, но Олеся больше её не открывала.


В апреле, когда над Краснодаром зацвели сады и воздух загустел от яблоневого цвета, я повёз супругу в Каневскую. Нет, она не просила, я сам предложил. Чувствовал, что история должна завершиться там, где жили потомки Аграфены и Петра Алексеевича. Где маленький Алёша, выросший без матери, пустил корни, которые через два с половиной столетия вытолкнули на поверхность женщину с его материнским лицом.


Бабка Олеси, Валентина Ивановна, восьмидесяти семи лет, маленькая, сухая, с острыми карими глазами, Олесиными глазами, встретила на пороге белёного дома с голубыми наличниками. Виноград оплетал веранду. Листья ещё не развернулись полностью, торчали из узлов лозы маленькими кулачками.


- Олеська! Вадим! Чего не предупредили?


Мы сидели на веранде. Чай с кизиловым вареньем. Пчёлы гудели в винограде, когда Олеся спросила:


- Бабушка, у тебя ничего не сохранилось от прежних времён? От прабабок, от дальних?


Валентина Ивановна прищурилась.


- Чего это ты вдруг?


- Корни ищу.


- Корни, - хмыкнула бабуля. - Нас столько раз пересаживали, какие корни. Революция, раскулачивание, война. Всё погорело.


Замолчала. Потом поднялась, тяжело упёршись руками в стол, ушла в дом. Вернулась через пять минут с жестяной коробкой из-под монпансье, советской, с облупившейся краской.


- Вот, - поставила на стол. - Матушка моя хранила. А ей мать её передала. Говорила: "Не выбрасывай, от нашей самой первой бабки".


Открыла крышку. Внутри пуговица, медная, позеленевшая, с выпуклым двуглавым орлом. Нательный крестик, серебряный, почерневший, с обломанным ушком. И свёрнутая в трубочку лента. Зелёная. Шёлковая. Выцветшая до цвета молодого камыша, но всё ещё различимо зелёная.


Олеся с недоверием протянула руку. Остановилась. Пальцы зависли над коробкой.


- Бабушка, - упал до шёпота голос. - Откуда?


- Говорю же, от первой нашей бабки. Кто она, не ведаю. Матушка рассказывала: военная жена, давно, при царице ещё. На Кубани жила и тут померла. Матушка ещё говорила, лента эта непростая. Сколько ни прятали в сундук, а моль её не ест.


Олеся взяла ленту. Развернула. Шёлк истончился от времени, нитки кое-где разлохматились, но ткань не порвалась, держалась, как держится обещание, данное кому-то, кого уже нет. Она поднесла ленту к лицу. Закрыла глаза. Провела тканью по щеке.


Я смотрел на неё, и что-то переменилось во мне. Я видел то, чего не видела ни Валентина Ивановна, ни солнце, ни пчёлы. Молодой офицер со шрамом на подбородке покупает ленту в обозе. Маленькая женщина в простом платье принимает подарок и плачет, и не может объяснить почему. Лента проходит через руки потомков, из шкатулки в шкатулку, из дома в дом, из века в век, не теряясь, не сгорая, пережив войны и революции и коллективизацию и оккупацию, как будто кто-то невидимый следил за тем, чтобы она дождалась.


Олеся открыла глаза. Посмотрела на меня. Сухие глаза, орехового цвета, с янтарными крапинками.


- Дошла, - произнесла она. - Лента дошла.


Эпилог.


Вечером, дома, Олеся долго стояла у окна. За стеклом лежал Краснодар, огни, крыши, далёкая полоса заката над степью. Ленту она положила в деревянную шкатулку, купленную по дороге в ларьке, простую, лакированную, с выжженным подсолнухом на крышке.


Я подошёл и встал рядом. Она не обернулась, но чуть отклонилась, прижалась щекой к моему плечу.


- Вадим, - проговорила она тихо.


- М?


- Ты знаешь, что она хотела ему ответить? Там, в мазанке, когда он говорил, что любит? Она хотела сказать: "И я тебя, Пётр Алексеевич. И я тебя. С самого первого дня. С той скрипучей лестницы на Мещанской, с того расколотого кораблика на изразце, с первой ложки щей, которую ты ел, не глядя на меня. Я любила тебя ещё до того, как ты произнёс первое слово. И буду любить после последнего".


Она замолчала. Потом повернулась ко мне. Взяла моё лицо в ладони. Её пальцы пахли духами.


- Она не успела. Я не хочу повторить её ошибку. Вадим, я люблю тебя. Я каждый день это думаю и не говорю, потому что кажется, что ещё будет время. А времени может не быть. Она это знала. Теперь и я знаю.


Я хотел ответить. Открыл рот, и слова застряли. Как у Аграфены. Как у самого Петра Алексеевича все его молчаливые годы. Та же болезнь, передающаяся не по крови, а по самому устройству человеческого сердца, уверенность, что главное можно отложить на потом.


Но я вспомнил его слова, сказанные чужим голосом из уст моей жены: "Надо говорить. Жизнь коротка".


- И я тебя люблю, - произнёс я. - Олесь, я тебя люблю. И мне все равно, что это звучит банально. И я буду говорить это каждый день.


Она улыбнулась. Не чужой улыбкой, своей, Олесиной, знакомой, с ямочками на щеках.


- Каждый день, - повторила она. - Обещай.


- Обещаю.


За окном догорал закат, и красный свет падал на пол нашей спальни, густой, тёплый, и мне на секунду показалось, что это тот же свет, который двести пятьдесят лет назад заливал мазанку на берегу Кубани, где маленькая женщина закрывала глаза и уходила, не успев произнести самые важные слова. Но теперь слова сказаны. Лента дошла. Узел развязан. И где-то в глубине времени, в той точке, которой нет на карте и в календаре, Аграфена Дмитриевна Гребнева, урождённая Волынцева, наконец отвечает мужу: "И я тебя, Пётр Алексеевич. И я тебя".


И засыпает спокойно.