# Тихие задания (Глава- 39 )

Пётр Иванов

## Глава 39


Ночь окутала их мягким бархатом, лишь редкие огоньки машин пронзали её, словно заблудшие светлячки. Город, притихший после чтений Артёма, казался огромным, затаившим дыхание слушателем. Дима, Лера и Артём сидели на ступенях культурного центра, и тишина эта была не пустой, а наполненной невысказанными мыслями.


Лера, обхватив колени, выдала улыбку, усталую, но полную тепла. "Хороший день, - прошептала она, - Тяжёлый, но хороший". Артём согласно кивнул, его взгляд задержался на Димке. "Да. И... спасибо вам. Без вас я бы не вышел на сцену".


Внутри Димы, однако, плескалось нечто иное, чем простое удовлетворение. Не тревога, нет. Скорее, предчувствие, как тихое биение сердца перед грозой, предвкушение чего-то неизбежного, но пока ещё скрытого в тумане.


Разошлись они поздно. Дима шёл один по пустынным улицам, где фонари, как гигантские золотые монеты, отражались в бесчисленных лужах. Каждый его шаг звучал эхом, вторя биению собственных мыслей. Он думал о Лере, о её новой школе, о её хрупкой решимости. О Артёме, который, найдя свой голос, всё ещё учился уверенно стоять на его гребне.


И о себе.


Выставка... Стоит ли? Что его фотографии хотят сказать миру, этому безмолвному, но столь жаждущему слушателю? Сомнения, словно цепкие лианы, обвивали его душу. Но впервые они не душили. Впервые они не несли с собой холодный ветер страха.


Он дошёл до родного двора, до той самой лавочки - старой, потертой, свидетельницы его первого, робкого шага в мир искусства. Тишина здесь была густой, как мёд, почти осязаемой.


Достал телефон. Чёрный экран, будто зеркало, отражающий лишь темноту. И он уже знал. Знал, как загорится он мягким, призрачным светом.


Но на этот раз не было колючей фразы. Не было привычного "Задание...". Только одно предложение, как глоток свежего воздуха после удушливой духоты:


"Задание 37: выбери сам".


Дима застыл, словно камень. Он ждал чего угодно: намёка, подсказки, даже резкого толчка. Но только не этого - этой абсолютной, пугающей свободы. Он смотрел на мерцающий текст, пытаясь вырвать из него смысл, но чем дольше всматривался, тем яснее становилось: от него ничего не ждут.


Это не приказ. Не просьба. Не путеводная нить.


Это - точка. Финал. Знак препинания, ставящий запятую перед новой главой.


Телефон погас.


Он остался сидеть в темноте, чувствуя, как внутри поднимается нечто новое, неведомое. Не уныние, не смятение, а... свобода. Острая, как клинок. Свобода осознания: все задания до этого были лишь ступенями, ведущими не к цели, а к моменту, когда цель станет его собственной.


Выставка? Фотографии? Друзья? Путь?


Выбор - его.


Он поднял голову. Небо, тёмное, бездонное, было усыпано звёздной пылью. Едва различимые, они всё же светили, дерзко напоминая о бесконечности. И Дима впервые почувствовал, что готов.


Не к конкретному шагу, не к проторенной дорожке. К тому, что дальше - его собственный, неизведанный путь.


Он встал, глубоко вдохнул, наполняя лёгкие ночной прохладой, и пошёл домой. Спокойно. Уверенно. Так идёт человек, который наконец понял: следующее задание - не на экране. Оно - внутри, пульсирует в самой сути его бытия.