# Кумиры истин прописных

Киплинг Редьярд

Многие пытались это сделать. С разным успехом. Попробовал и я.

Меняя облик оболочки бренной, влача свой дух через века и страны,

Жертвовал должное я неизменно Кумирам Маркитантских Караванов.

Предо мной не один такой идол, торжествуя очередной успех,

Падал в прах, и вот что я видел: Боги Прописанных Истин вновь попирают их всех!


А ведь каждый слышал их занудный шёпот, с деревьев свесив свои хвосты:

"Огонь сожжёт тебя в пепел и копоть, под дождём непременно промокнешь ты!"

Тьфу, ни вширь, ни вглубь не посмотреть, ни помечтать... далеко ль уйдёшь на таком багаже?

Вам - лишь гориллам нотации читать, мы же вдаль направляемся уже!


Ведомые вдохновеньем, упрямо шли мы вперёд.

Не ведая тени сомненья, они тормозили наш ход.

Когда мы плутали кругами, они шли маршрутом своим.

Ничтожными прежде врагами Рим был рассеян в дым.


Иллюзии наши трепали они, словно собака - кость.

Дескать, крыльев нет у свиньи, из теста не выковать гвоздь!

Луна никакой не сыр Маасдам, да и вообще не сыр!

Нам походя затворяли уста, будто сквозняк из щелей и дыр.

А нам сквозняк духоты дороже, и будь то поздно или рано,

Размазывая грязь по коже, спешили мы за Маркитантским Караваном.


Кембрийские меры сулят чудакам: пора вам врагов любить!

Оружье долой и айда к кабакам - станем там вместе пить!

Отринем заветы наших отцов, прописные идеи их:

Мол, будешь питать ты чужих бойцов, коль не хочешь кормить своих!


Алый песчаник, феминский зной, добавляет свой пенни в казну:

Возлюбил соседа - давай со мной, возлюби и его жену.

Послушные воле Торговых Уст, мужи остановят свой бег,

А жёны, лишившись подлинных чувств, матерями не станут вовек!

Что ж, Прописные опять не врут, слово их - будто твердь.

Опять вы забыли простое тут: грех - это точно смерть!


Глотки Карбона трубят: "Делись! Куда тебе столько, Пётр?!

Денег, поди, у тебя завались; будет урезан осётр!

Павлики наши стоят наги, пора бы им всё раздать!"

Но Прописные к мольбам туги: праздный-де должен страдать!"

Вот, все доходы наши равны, что же мы не в Раю?

Цыц, Маркитантские Колдуны, прыть вы умерьте свою!


Что же: всё громче разносят слова истин простейших суть,

Вспомнили вновь мы, что дважды два - четыре - не как-нибудь!

Даже дурные впитали вдруг кредо Богов Прописных,

Вроде бы даже замкнулся круг... почти успокоив их.


В телегу прогресса запряжена четвёрка из жалких кляч.

Собаку ищи, где блевала она, свинью - где мерзейший срач.

Глупца, опалённого, как каплун, снова тянет в огонь.

Вновь ворожит маркитант-колдун; близок четвёртый конь:

Пятью хлебами упитан всяк досыта, обут, одет.

Поселен в хоромы каждый босяк, с молодкой спит каждый дед.

Набит изобильем каждый рог, и всякому прощены

Грехи любые, пусть даже ad hoc... но что же насчёт цены?

Кровопролитна, взойдёт заря, развеет все грёзы в дым...

Хватит надстройкой своей козырять: базис несокрушим!