Пожиратель пингвинов

Зима. Прохладно. Снега нет,
Как-будто весь сожрали,
Забрызган каплями проспект,
Он нам знаком едва ли.

За масками нет милых лиц,
За ними мрак и горечь,
Чем больше пьян, унылей бриз,
Тем больше каждый сволочь.

Есть что скрывать за трезвой миной,
Пороков целый космос,
И ампульные седативы
Помогут открыть пропасть.

Там эгоизм и лютый холод,
Пингвины там на льдинах
И где-то мёрзнет гопник Боря
И тихо плачет пылью.

Мир - парадокс. Живи, но с болью,
Пиши стихи, пей пиво,
Давно уж пропил маску волчью
Иль не имел. Забыл я.

Но точно помню факт минутный,
Что в третий день недели
Я ем пингвинов очень плотно,
И только не по средам.

Ветлысь-мунысь