Пес - бродяга извечно гордится своей свободой. Даже когда голод и тоска заставляют уныло выть на верную ночную подругу - луну. Ему сидеть бы во дворе на цепи. В сытости и при деле. А он, болезный, перебирая ноющими лапами, бесцельно меряет лесные дороги.
Нет ошейника - убийцы свободы, но гаранта безопасности. Нет ни кого, кому следовало бы служить. Разве что все та же луна. Сборщица наших страхов и обид, душевных тайн и несбывшихся надежд.
Ты не родился волком, чтобы стать матерым зверем. Ты не родился на псарне, что бы отдать жизнь службе. Ты родился в подворотне. И этот мир, многими столь восхваляем и любим, встретил тебя по истине собачьим холодом и диким ветром, врывающимся с улицы.
Ты очень быстро понял, что ты лишний в этом мире. Когда мать попросту ушла во тьму и больше не вернулась. Когда, еще щенком, потянувшись к человеку, такому большому, сильному и теплому, ты получил кованым сапогом по еще щенячьим ребрам. Когда человеческие же дети после этого бросили тебя в ледяную, бурлящую реку, и спорили о том, через сколько ты, щенок, утонешь.
Но ты выжил. Ты был молод и полон сил. Ты дрался с волками на равных. Ты уводил их волчиц и, уже за полночь, победно выл на подругу-луну. Лес был твоим домом. Хорошо, когда есть дом. Да, когда-то ты был молод.
А теперь... Теперь ободранный в последней драке бок, похоже, загноился, что не предвещает ничего хорошего. На силу ушел от тех, кто раньше и близко подойти боялся. Лапы уже не держат. Клыки не те. Перед глазами плавают какие-то красно-желтые круги. Кто сказал, что пес видит только черное и белое. Брехня ленивой, зажравшейся дворняги. Откуда тогда, скажите на милость, любой настоящий пес - бродяга знает, что кровь красная? Читать то псов отродясь ни кто не учил.
Холодно. Жесткий, холодный ветер куда-то гонит опавшие листья. Осень. Кругом осень. И снаружи и внутри. Как странно, когда смотришь на эту желтую круговерть, бок совсем перестает болеть. Правда, что-то совсем плохо стали слушаться старые лапы.
Бледное небо, серые остовы деревьев натужно поскрипывают под порывами разыгравшегося ветра. Некогда радостные, дышащие молодостью и свежестью, кроны пожухли и опали вниз, отдав себя на милость все того же ветра. Солнце даже не видно. Видимо, и ему не хочется смотреть на это мрачное увядание жизни. Серое, бледно синее, желтое, серое. Нет, все же пес очень хорошо различает цвета. Особенно перед смертью...