Многие люди есть писатели, но они об этом не знают, они пишут в уме свою жизнь от начала до конца. Но есть и те, кто хочет быть настоящим профессиональным автором. Это мечта. Быть писателем - ремесленником, чтобы тебе за твои опусы платили - это есть удалая судьба.
Ты пишешь то, что хочешь, сидя дома, будучи независимым от погоды, начальства, политического режима и санкций, а тебе за это платят. Это благодатный идеал, прекрасная сказка.
Многим не суждено быть причастным к этой судьбе, они просто пишут для себя, может для кармы и Бога, им за это не платят, но это даже хорошо, так как судьба перед ними уже в долгу, ибо она не отреагировала на их труд.
Судьба не в долгу перед Солженицыным и Шолоховым, Бродским и Буниным, это нобелевские лауреаты по литературе. Они видели много горя, но судьба им вернула все с лихвой, все окупилось, пусть даже с небольшим опозданием. Им грех жаловаться на судьбу. Жизнь их отблагодарила по полной в отличие от тех, кто мучился, но не получил от судьбы дивидендов. Перед ними как раз судьба в долгу.
Хотя кто вас заставляет писать? Не пишите! Литература нужна для того, чтобы КОЕ - ЧТО понять. На том точка! Но люди пишут и пишут.
Безусловно, много в мире талантов загублено в песок. Тем более (!) не надо печалиться. Ты свое дело сделал на совесть, она у тебя чиста, тебе не заплатили, зато тебе есть о чем просить у бога. Он же тебе ничего не дал. Хотя Он и не просил тебя писать.
Многие пишут с целью подражания кому-то. Мол, чем я хуже Маркеса и Кортасара? Может, я тоже добьюсь великой славы!? Детсад.
Зачем вы должны на кого-то походить? У вас своя индивидуальная судьба.
Тем не менее, люди пишут не просто так, они ищут выгоду в лице денег, популярности, славы, или попадания в историю, пусть даже посмертно. Да, это глупость, но если разобраться феноменально, то есть так, как мы видим, то Ивану Бунину не о чем было просить у Бога, Бог ему все дал. Причем, будучи не самым super писателем, он от жизни взял все. Лауреат Нобеля, жил в Париже, кругом красивая жизнь, дамы, салоны, роскошь, разврат, пьянство и пр.
Какая ерунда!!! И на такого хотят быть похожи многие авторы....
Причем Иван Бунин не самый помешанный персонаж среди писателей. Тотальная беда в том, что среди великих авторов есть особые невменяемые бакланы, являющиеся кумиром для десятков тысяч людей и поныне! По сей день! Вообразили себе эту катастрофу?! Вот что страшно и практически неизлечимо!
...
Однажды поздней ночью я пешком возвращался домой. Путь проходил мимо памятника А.Пушкина, в небольшом сквере в центре города. Мне страшно хотелось пописать, мочевой пузырь набух дико, вот-вот он лопнет. Я был уверен, до дома не дотяну. Не мочится же мне в брюки. Что делать? Озираясь по сторонам, юркнул в этот крохотный парк, темно, тихо, почти полпервого ночи. Кругом ни души. Это меня успокоило. Была - не была.
Я вплотную подошел к памятнику великого русского поэта, расстегнул ширинку брюк, достал свой кофель-нагель и стал писать на мраморный постамент. Мощная струя брызгала на дату рождения классика русской поэзии: псссссс, помню брызги бились о выбитые цифры и слова "1837 -Санкт Петербург". Это была дата смерти Александра Сергеевича Пушкина.
С таким удовольствием я еще никогда не писал. И вдруг я вздрогнул, сзади кто -то тихо кашлянул. Я продолжая писать по инерции, повернул голову: справа в двух шагах поравнялся со мной невысокого роста мужчина в длинном плаще с цилиндром на голове, с тростью в руке, лица его не видно, но он на правильном русском языке с старорусским прононсом изрек лишь это:
- Как я вас понимаю, сударь - сказав, мгновенно испарился в ночной мгле.