Мне письма пишут...- 
Иногда, но мало их читаю...
Сквозит рефрен средь содержаний...- 
За Поэта признают...
'Мол, к Вам пишу я...,- 
своего значения не знаю...
Определите ( из контекста... ), 
не сочтите уж за труд...'.

Опять про травки некие и бесконечные..., 
и липовых героев...
Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой, 
но, увы ( для них ) кругом обман...
К нему туман... А как без рифмы сочной столь 
( но вроде ), меж убогости настроев?
Опять же о душе, где состояние мерилом постоянным - 
суть тоска - меридиан...

Опять же о каких-то там 
надеждах и печалях...
О радостях неразделённых, почему то..., 
да в непознанной и кем-то, их мечте...
И о вчерашнем дне, ушедшем навсегда, 
и о желаниях призрачных, да в далях...
И о проблемах, средь банальностей, 
и создаваемой, зачем то прозой, суете...

Ещё о чём-то маловероятном, 
да и плохо понятом, пожалуй, аж обоим...-
Трудней всего разумным слыть, а с тем, 
хотя б с самим собою совладать...
Ещё трудней ответами блистать...- 
Но, без обиды, всё ж, иллюзию построим,
а с тем и будем лишь себя, наверно, 
в переписке ( но взаимной ) понимать...

А с тем, в поползновениях наших, 
всё ненужное, излишнее отбросим...,
чтоб быть Вершителем судьбы, 
хотя б в стихах...- А кто нам запретит?
Перед собою, что ли, отчитаться... 
А со временем: 'Ужели мы создали?',- спросим...
Не то ведь золото, что привлекает барышами, 
а тем более, блестит...