Аннотация: Метафоричное изображение того, что современный человек делает со своей жизнью, на всем ее протяжении. В данной ситуации проходит лишь несколько мгновений.
"Есть лишь одна по-настоящему серьезная
философская проблема - проблема самоубийства..."
Альберт Камю.
...Чуть духа - и плакированная томпаком пуля прошивает по очереди мозжечок, варолиев мост, продолговатый мозг - вспышка, смерть. Ты чувствуешь, как в твоей голове бешено выплескиваются порции адреналина и норадреналина, которые повергают в полуэйфорическое состояние. Но, дай Господь немного смелости для осуществления сего плана. В одной руке девяносто вторая беретта, в другой - сигарета. Ни единого луча солнечного света не проникает в эту дыру. Пахнет мочой. Пот топит глаза, ты расплывчато видишь темноту. Неясно видишь "ничего". Это волшебно. То место, где раньше была грань между реальным и вымышленным, тщательно обработано и отполировано. Все едино.
Ствол скоро без помощи пули прошьет голову.
А ты философствуешь.
И ты только сейчас понимаешь, что не способен заниматься этим в любой другой момент.Сидишь, и вот так запросто, пожимая руку непривлекательной на вид смерти,думаешь "дальше" обычного, слышишь свет, видишь ароматы, вдыхаешь жизнь, в цветение которой проник душок morte orribile.
Дуло сверлит кожу на затылке.
А ты сомневаешься.
Сомневаешься в том, что ты видишь ежедневно и повсюду. Пустить в голову несколько грамм металла, начиненного порохом, и твоя голова заполнится окисью углерода, карбонатом калия, сульфатами и прочей дрянью, но ни как ни ясными мыслями. "Тело наше - но мы не тело..." Это выход. Но правильный ли? Да и что потеряет мир вместе с тем, что называется "моим самоубийством"? А я скажу - ничего. Мы есть часть бесконечного, вселенной. Все, что было сделано нами, произнесено нами же- останется повсюду. В головах других людей, обрывками чувства в воздухе,столбами в сердцах тех, кто действительно внимал твоим словам. Все эти апологеты,выплевывающие на тебя с голубых экранов свои бредовые идеи о конечности всего, что было наречено ими же "обреченным быть кормом для червя",лишь манипулируют тобой. "Бери от жизни все!..". Пока в цинковый не запечатали.Убивай, кради, предавай - жизнь коротка, главное купить себе представительную машину такого-то класса. Чушь собачья!
Палец нашел спусковой крючок.
А ты чуть жив.
Нет,не из-за того, что в руке пистолет и вот-вот ты из своего же мозга приготовишь гоголь-моголь,со специальным ингредиентом - парабеллум девятого калибра. Это лишь капля вморе деструктивных факторов, побуждающих отправится в турне по царству Аида.Любой "нормальный" человек предпочел бы круиз по мексиканскому заливу, залитому,простите за каламбур, нефтью. А меня не трогайте. Мне пора.
Дыхание участилось.
"Мама мне всегда говорила, что со мной невозможно разговаривать. Любой спор заканчивался моей репликой и никак иначе, даже если она не имела смысла. Такая мелочь давала мне почувствовать себя победителем: сказал последним - выиграл спор. Дурацкая логика. Но скажу и сейчас. Отказываясь от шахматной партии, отказываешься от возможного поражения... Впрочем, как и от бесспорной победы. Только вот чтобы одержать викторию в данной партии, нужно двигать не фигурки, позволяющие почувствовать себя Гулливером, а массы: людей, которые на движение, казалось бы,не способны. Толпы, ведомые пачкой денег. Народы, безликие в своей слепой погоне за счастьем, которое представляется им чем-то абстрактным, что и заставляет их перескочить на что-то более приземленное. "Пока у меня нет Ай-Фона - я несчастен". Прискорбно. Покуда мысль не будет выходить за рамки "обладания бронзулетками" и "развлечения чужим горем" - род наш и будет тонуть в океане бессмысленности, перманентности и обреченности. Я не проиграл. Я нашел выход.Глупый ли, правильный - не вам решать, людям, которые делают то, что делаю сейчас я, на протяжении всей жизни..."