Роняется слово за словом
В омут безмолвных стихов.
А хочется света живого
В изгибах седых потолков.

Наивной культуры приблуда,
Стихов сумасшедший друг,
Я ем из бездонного блюда
Надежды упрямый недуг...

Надежды на то, что нетленна
Музы избитая плоть,
И что ещё будут забвенно
Потомки бумагу пороть...

На то, что Поэзия вечно
Будет сердца исцелять.
Она, как и мы, человечна,
Умеет любить и страдать.

Сегодня же пусть отдыхает
От сумрачных наших дней.
Но верю я, время настанет,
И души потянутся к Ней!

Не так, как сегодня, уныло
Боль и обиду излить.
Потянутся так, чтоб застыла
Времени ржавая нить!

Потянутся души! Я верю!
Нужно лишь чуть подождать.
Подобно волшебному зверю
Воскреснет Поэзии рать!

И будут умы молодые
Новые стяги нести,
И снова взойдут золотые
Бесценные наши стихи!

Я же продолжу упрямо
Сердцем Поэзии жить,
Ибо уверен, что рано,
Рано Её хоронить!