Ветер памяти, память ветра...
в трепетании незаметном
я давно растеряла жалость.
Мне осталась - такая малость:
смаковать, как вино, ошибки,
слёзы, песни, слова, улыбки
- запредельную эту дурость
пить как воду или микстуру
не к лицу мне, смешной, невнятной.
Я умею не верить клятвам
и глазам доверять не слишком.
От привычки везде быть лишней
не укроешься в сны и грёзы.
Значит, всё это - несерьёзно.