Аннотация: Портрет македонского писателя в первые 100 лет юности
Искра.
Просто имя. Просто голос в теплой тьме. Теперь я был закреплен за Искрой. Так надо.
Поэтому ее лицо - первое, что я увидел, когда родился... В какой раз? Кажется, я потерял счет.
Искра выбрала эту эпоху в воспитательных целях. Бодипозитивная форма эпохи беспардонных сказок, моды на кажимость, где идеал - андрогин. Искра этому всему словно вызов. У нее есть талия, но Искра внушает трепет модельерам и фотографам. Искра запрещает ретушь - вся плытьё против течения субтильных носителей платьев... Кстати, вопреки мнению болгарских блоггеров, имя ее ни разу не болгарское, а вовсе от революционной газеты, а вместо аргументов - лишь сама история и глаза глубокой полуночи, как предродовая тьма, остающаяся за глазами даже после рождения. Посмотри в глаза и она прекратит дозволенные речи: узри бездну, глядящую "из тебя". Поэтому ты не стремишься поймать ее взгляд больше одного раза.
Искра будто застыла на тридцатилетней отметке, но знает о тебе все - все эоны перерождений в навечно застывших для нее эпохах пред-сингулярности. Мух и жуков в янтаре. Искра - агент постлюдей. Экономная и "экологичная" ипостась одной из них. У нее есть сверх-континуумная связь со своей суперпозицией - "сверхполной формой" - в нашем скором будущем, где "каждая секунда чревата прогрессом большим всех предыдущих". Она непременно "сделает вдоль" несколько шрамов, чтобы передать сообщение. Всегда есть я - "читайте по моим синим губам. Бобик сдох". Искра - будущий пожар, пламя, которое возгорится. А я кто? Хвост кометы и хворост? "Я принимаю форму сосуда..." Я пойму это позже. Там... Тогда. Пока меня шлепает повитуха, и я оглашаю родильное криком "РА-А-А-А!"
Вдругой мир
Иногда мне казалось, вдруг... В друг друге мы находим отражение и дополнение до целого, плюс-минус бесконечность... Плюс рубец-другой поперек миокарда, где засел осколок зеркала искрой от прошлых-пошлых диско-склок. Старых швов паутинный разбег: распусти узелок - дело швах. Степлером их, с двух рук, шмяк-шмяк-шмяк-шмяк-поперек-чпок!
Мартовских кото-ид этюд
Жизнь напоминала это самое... Вдруг одной ладони хлопок, как в чань-дзен, и стекла звонок излом, этот желчный аккорд "хрясь-хрусь!", как затвора лязг, в ладони "здесь был бокал "Шабли": в варьете, в Петропавловске-Камчатском, в полночь... В карете отягощенных 0,5-ю "Волшебников страны ОЗ" розовых упырей... алый пузырей за-бинтовой растёк... Свадьба-то скоро? Заживет! Вжух! Шелл-шок! Разряд! Отвлеченный от-звук в ушах, замирающий звон хрусталя, ожог хлада и опосля в анамнезе этак, на серьезных щах: "Боли в спине появились от ссор?" В протоколе дознания - запрещенных приемов рессорная сталь иль рояльных струн, и в осколках размноженный мозаичный лик Искры "За-я?" Хрупкий крахмальный больничный мел. Собирая вот этак себя по частям, обретаем мы целость, путая карту и территорию, цель и "сам процесс".
Мам-пап, это Искра. У неё тяжелое детство и потрясающая память... А еще она стерва по четным, по нечетным - робот-убийца. А вот, женюсь! Что еще делать в Калининграде? Где тут смеяться? Горько!
2. Боги как люди
В Египте было проще. Постлюдям творить среди смертных смешную фигню. Беспалевно возрождаться, зачатым от собственного трупа во чреве родной сестры. С головой сокола - для конспирации. Иначе кто тебя примет за бога? Еще убьют просто так. Чтобы потом нашли мумию для Британского музея на поле. "Он!" А ты не должен умирать так просто. Не за id собачий, как говорил Кармак. SPQR? IDDQD? Иди, да. Тогда я был закреплен за Исидой. Сущность та же, другое имя? Не совсем. Есенин был закреплен за Айседорой. Интернет - за святым Исидором. Совпадение? Ой-вей... Постлюди относятся к своим разбросанным в трансконтинууме агентам влияния примерно как мы к кончикам пальцев, даже если это какой-нибудь там мизинец левой ноги, который то и дело больно ушибается о чугунную... тумбу реальности. И по ней идут волны боли... и гасят. Это лишь одна из аналогий, которые употребила Исида-Искра, как ее там еще, для описания моей роли в их большой игре. Они быстро поняли, что для этого не нужно помпы и фанфар, мировых религий и "разноса почты и демократии". Достаточно атмосферы скандала. Сделай неправильный шаг - и узнаешь. Ты знал про 9/11 до начала, а теперь "вжух!" - из газет узнаешь - ты взрываешь Россию. Ты тиран, людоед и #недоел... или наоборот: "представьте себе-представьте себе... зелененький он был".
Вы думаете, эта шахматная доска для Збига Бже? Война Царств в Китае нужна была китайцам? Или крокодилья грызня долины Нила вся лишь дабы один фараон почистил имя другого на всех местах где "здесь был Эхнатон"? Троянская началась из-за бабы или ради лошадиной хохмы Гомера? Или, грек в плохом смысле, Ахилл убил Гектора для защиты будущих прав ЛГБТ? Ой, всё!
Или две мировые религии нужны, или три? Или нужны две мировые для прощения Ротшильдом и Рокфеллером сразу всем, кому должны, аж два раза? Логично, а-а? Конспирологи правы в одном - есть нечто большее чем списание долгов, или клубы по интересам для реконструкторов, в чьих сердцах стучит пепел Храма, или из штанины виснет циркуль вольных каменщиков. Это все дым и зеркала. Совбез ООН вместо круглого стола. Кубок Наций вместо грааля. Этот ваш Фоменко почти поймал нас на кончике пера - к сожалению, в нем заговорил не математик, а художник. Как и в партии любителей баварского. Он слышал звон, но ничего не понял - и не подал вида, заел овощами с метамфетамином, закусил удила и гашетки. И опять вышел Гашек. В довес к интеллекту идет спесь, искус. "Идиёт!" говорила мне Искра, пока я загребал жар. Достоевский тоже слышал этот звон. И нет, они не бесы. Они "злоба дня". Тень бесконечной ночи "после пожара".
2". Портрет Гордиана Кнота
- Нет.
- Да. Пожар - не я, а ты. Что-то случилось там... Тогда. Сингулярность подбили на взлете ее экспоненциального роста. Ты для нас то ли неудача, то ли неуч... - Искра закатила глаза превращаясь в стажерку белого дома. - Неучтенный Х фактор , отменяющий все, помеха нам стать теми, кем мы можем стать в потенциале. Поэтому нам приходилось откатывать историю до сих пор - до этого дня. Здесь точка бифуркации, почти как старая шутка про Гордиана Кнота, с той лишь разницей, что он не узел, а... Зародыш нашей комплементарной сути. Македонское акушерство оно такое: дополнение вероятности до единицы - с двух рук. "Вжух!" Но до какой? Ты как буриданов осел, не можешь выбрать: ты умный или красивый... А мы - лишь хотим тебе помочь. Сорвать войну там-тогда можно лишь здесь... Сейчас.
Эти ее пространственно-временные "оговорки по ОТО"... Взгляд Моники-Исиды-Искры парализует волю. "Так надо." Она играет на мне, как на саксофоне, а в моей голове полыхает Белград. Снова... Я ввожу бесполетные зоны и слушаю задорную мелодию на аккордеоне про кебаб... Бросаюсь на Приштину и умираю "от естественных причин" в закрытой военной тюрьме. Что естественнее удара током? Zap! Откат временной линии похож на разряд... электрошокера? Дефибриллятора? Переключение с мертвого канала.
Я сижу на Кубе, попивая ром у себя в эль-патио, рассматриваю портрет Искры - "девочка на шаре". Мне чудится, у нее под ногами Земля. А я жду покушения. Они не промахиваются - они намекают: помнишь, Даллас, детка? "Бум! Хедшот!" Я помню. Я Ли Харви Освальд, морпех-коммунист... Zap! Я Рамон Меркадер - у меня фантомные боли в затылке... Zap! Я вешаюсь в Гефсиманском саду...Zap! Zap! Zap! Тщетно. Я танцую в дыму благовоний "там-тогда" под жестяной стон ситаров - мне кажется, у меня шесть рук.... Или тридцать шесть? Пальцы ветвятся фракталами - все они я.
Я дирижирую оркестром у трапа, пьяный сатир, усталый мухожук в янтаре времен. Скарабей-Осирис-Онасис-Гор.. Альберт Гор? Гор Видал? Кто все эти люди? The Beatles. Imagine, панимаэшь. "В 1960-х я страдал глубокими дислексией и дисметрией." Я видел осенний город... Далгрен? Икстлан? Мне страшно. Я стучу ботинком и трясу пробиркой с трибуны, чтоб прочитать в интернете "это был сандаль... все было не так... ничего не было... ни-че-го!" эль скандаль при посторонних, и вообще зря мы полезли в Афган... в Ирак? я ковбой... я говорящий-горящий куст... Я кричу "Аллах-Акбар!" "АБРРРТ!" - говорит мне пушка штурмовика с глазами змеи... Башня "Льва Вавилона" звонко превращается в вавилонский дуршлаг. Я горю в танке посреди нефтяного поля... Вселенная пахнет пожаром... Я мозг в мозговом "танке" корпорации RAND... Я рассуждаю о мировых шахматах... Я поперхнулся чаем... Я дипломат, а надо мной стоит Саманта... а Роза упала... а Саманта стоит... а Искра смотрит из ее глаз, самонаводясь на мои через телевизор, через беспилотник, ретрансляторы, транс-континуум; меня забивают до смерти... помехи? испанские депутаты? ливийские повстанцы? она пришла, увидела... я умер. От руки турецкоподданого с глазами Кисы... Саманты-Фанни-Искры. Я стрелок. Я пистолет. Я опять рушусь в какой-то бесконечной секунде в бескрайнее море тайги. Кто поет? В моем цианиде пейот? Я пилот, катапультируюсь над Свердловском - это учтут. Техник шепнет: "Тротил под креслом - Бум! Улавливаешь? Цианид - фуфел для истериков..." Да, я прыгну с драконицы с парашютом с десяти тысяч и... "Вжух!" Сбиваю корейский боинг, на приборной доске транспаранты "Пожар!" "Банг!" Мой мозг вылетает на платье Джеки О. Я секретный чемоданчик без ручки... я отбился от рук... Я черный лебедь - я сгорел до углей. Там-тогда искророжденный. Искореженный здесь-щас. Но нет. Не так просто, не так быстро - извлекут из-под обломков, из меня, если надо, вырежут "урок", от седьмого позвонка до глазных R-блоков, подправят сценарий и перезапустят "день Р".
3. Редуктивное объяснение супервентности
Zap! Суперчто?
Я играю в сапера. Нет, не в Пальмире, это важно. В отделе автоматизации - в прошлый раз я играл в DEFCON - в тридцати метрах под землей вертел свой ключ на "три-два-один..." "Zap!"
Банк попал под санацию - и даже не из-за санкций... Любишь "катать" - люби и санации. Внешний управляющий с часу на час просто придет "и исправит все". Я не бухгалтер и не кредитный консультант, мне не о чем беспокоиться. Если не будет масок-шоу и меня опять не убьёт шальным пресс-папье, то ли как неучтенный фактор игры ... то ли как учтенный, но не обучаемый - значит в этот раз у меня получилось... Либо они там дошли до мышей - и теперь нельзя просто играть в сапера в отделе автоматизации. Что это будет? Над дверью серверной транспарант "Порошок уходи", в голове Вагнер, огонь и дым... Мне кажется, я помню... Я растекаюсь множеством Мандельброта в хрустальном вихре своих пере-рождений-ветвлений-господств-начал-престолов в зетта-гуголы атакующих глайдеров... Там... Тогда боги не играют в кости. Они думают, что играют в "Жизнь". У Искры там-тогда глаза змеи. Так надо. У меня там шесть... крыл? Тентаклей? Мизинцев на шести левых ногах?
В ухо ввинтился телефонный звонок. Бухгалтерия. Новенькая. "Ничего не работает!" У меня пробегает по коже знакомый тик. Две таблетки ци... глицина под язык и порядок. Можно идти знакомиться. Стучу в кабинет, с закрытыми глазами считая до семи, словно до того гугола, почти ожидая немигающий знакомый взгляд, похожий на бесконечную картинку вложенных отражений между двумя зеркалами - амальгаму начал бесконечного "дня Р". П - показалось.Это не она. Обычная замужняя дама, с "проводками в голове", не различающая "процессор" и "системный блок", не то что "абажур" и "световой конус". Просто меняю ящик на дежурный, накатываю профиль с шаблонов - все ее документы на... в облаке с бэкапами. Поэтому владельцам пофиг на шоу и проверки. Закрываю дверь за собой, иду в уборную сполоснуть лицо. Значит получилось? У них там-тогда больше нет бэкапа "этой" истории, потому что можно, конечно, вообразить себе неотличимый от нашего мир, в котором наличие меня со всей памятью о Месопотамии и Мессии, о мессе и Париже, об Искре и Пожаре, и незаконченными делами в будущем, в котором кто-то не корчится от последствий моего выбора здесь и щас - словно от боли в мизинце левой ноги, и не строит планов переписать историю, стирая все надписи "здесь был Саша" в ожидании ракет варваров над полюсом. Вообразить можно - но нельзя пережить, дольше чем их приставленные с рождения повитухи принудят меня к Восходу. Хотя бы и канцелярским ножом в горло по банальному поводу "Ничего не работает!" Значит ли это что их будущее мне "больше не супервентно в этом световом конусе"? Из объяснений Искры я понял только, что супервентилем в их плане мне не быть при любом раскладе. А вот отсутствие намеков на ее наличие здесь - значит это больше не наш мир. Прощай, Искра. Счастливого вам пожара там... Тогда.