Это игра. Вон там, самолетик в небе.
Белою яркой точкой на голубом.
А там горизонт дрожащей струною натянут, скорей бы,
туда добраться, и раствориться в нем.
Весь цвет - акварелью. Весенним дождем размытые,
краски стекают. Не видно больше ни глаз, ни лиц...
Не осталось на небосклоне. Их надо выдумать,
заново нарисовать в узорах из черепиц...
Крыши зеленые, стены беленые, провода,
деревья рядами, дорожки к фонтану, а в нем вода.
Сине-зеленая, в небо влюбленная, в самолет,
в точку дрожащую, яркую, мчащую. Молча пьет,
молча оттачивает, отражает, раскачивает, в унисон.
А по утрам белым овцам рассказывает свой странный сон.
О самолете, летящем по кругу. О длинной тени.
О дивных местах.
В которых безумная, говорит с самолетами, но спит одна.
Одна растекается, искрит, обжигается, парит, поет.
Но в небе по-прежнему все -
Синь бесконечная,
и самолет.