В душе поселилась скрипачка-хандра,
С дрожащими пальцами в вычурных гаммах,
Которыми мучит с утра до утра,
Стекольной тоскою вибрируя в рамах.

Ещё лицеистка, а хочет сыграть
Кантату флюидов высоких материй,
И хлюпает мелким дождём во дворах,
Уныло трубя в водосток эзотерик.

Ей аккомпанирует тощий старик,
Который и рад бы не слышать, но должен,
Что нотами метит углы и сорит,
Звеня медяками несносных прохожих.

Когда надоест, вместо ёмкого: "Всё!",
Он с грохотом хлопает крышкой рояля,
И долго под ложечкой душу сосёт
Фальшивою нотой в премьерном финале.

Чем дни лаконичней, а ночи длинней -
Тем больше разлада в сердечном оркестре,
Скучнее побелка на голой стене,
И громче молчанье мелодий безвестных.

Встряхнуться бы, выйти во двор босиком,
Замёрзнуть, да так чтобы фальшь заикала!
И вылиться в зиму крутым кипятком,
И летний концерт переслушать с начала...