Нет, я люблю в тебе не голос,
Не живость глаз, не цвет волос, - 
А то, что не переборолось
И, не родившись, не сбылось! 

Что страстью - не переболело
И звонко ноет, в грудь стуча, 
Кольнув, и выцедив всецело, 
Без остановки - сгоряча!

Не оставляя напоследок,
Ни нерва, ни песчинки зла... 
Ни лихорадочного бреда,
Душе, раздетой догола! 

Не слабость я люблю, не силу, 
Не совершенство, не порок, 
Но память, что не исцелилась, 
От чувств, накопленых не впрок.